EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE. GRACIAS POR VISITARNOS.

Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.

Para ir agendando: 6,7 y 8 de octubre 2017, 56° Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú Alvarez", Traslasierra, Còrdoba, Argentina


San Valentín, Hernando Ardila Gozaléz


 Hernando Ardila Gozaléz  (Colombia) leyendo en Villa Dolores.
FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.


San Valentín
(Nací en San Valentín, acuariano soy, mi bisabuela fue guerrilera al lado de Rafael Uribe,

entonces, no me pidan que me quede contemplando el mundo con mis versos)



Hoy me acordé
que tengo a mi madre
a mi hijo y su proyecto
a un pueblo entero con esperanzas
a valientes compañeros
a muchos hermanos en la palabra
que en cada letra tejen un verso
y con cada verso un mensaje posible
de otro mundo posible
en forma de poema y con la realidad humana

Hoy me acordé
que tengo ganas invencibles de libertad
que tengo un corazón distante
pero rojo de amor palpitante

Hoy me acordé que tengo
una caravana de palabras libres
y liberadoras
que las más de las veces
tienen un destino
que hace camino a la esperanza

Hoy me acordé
que tengo
por tesoros privaciones
sinsabores
esfuerzos
proyectos míos que me son ajenos
bolsillos rotos
caminos por andar
incomprensiones
putas palabras
amarradas en los labios
que ya quiero liberar
para que vuelen
como mensajeras de rupturas de silencios

Hoy me acordé
que tengo los zapatos rotos
la camisa raída
y el alma
muchas veces también

Me acordé
que tengo lejanas oportunidades
que no entienden de democracia
por eso la sombra frondosa de mi madre...
por ahora estuvo bien


Hoy me acordé
que tengo cincuenta y tres enormes distancias
desde aquel día que llegué para quedarme

Hoy me acordé
que nací el día en que la iglesia ejecutó
al cómplice del amor
nací …Valentín ya había muerto
haciendo nacer los lazos del amor

Hoy me acordé

pero sobre todo
hoy me acordé
que les quiero que es como tenerles
aunque no les tenga cerca
aun así
les quiero
desde siempre y para siempre
pues les tengo
aunque no estén cerca

Poemario “POE…más o menos. Autor Nando, (HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ, Poeta del Mundo, Ciudadano Latinoamericano residente en Colombia… ¡por ahora!)

II, Lilia Argañarás


II

Ellos enterraron agonías en el pozo germinal
de los labios hasta apresar
la esperanza.
Entre lianas feroces de recuerdos
encendieron fogatas de deseos
quemaron raíces de sombras
treparon escalinatas
hasta apresar el sol.

Volvieron del exilio
con la ternura del musgo entre sus pasos
con el canto de un pájaro
prendido en sus gargantas.


Lilia Argañarás de Cantata de las sombras, Torres Agüero Editor, Buenos Aires
Argentina, 1995

Viene... Olga Cabrera Ladu



Viene
siento sus pasos en el aire
Se tapan la hendijas
me empujan las sombras.
Viene
...otra vez
a estaquearme.


Olga Cabrera Ladu (Córdoba, Argentina) Del libro "CON LA COMPLICIDAD DEBIDA"

Romance de la Pena Negra, Federico García Lorca

Romance de la Pena Negra

A José Navarro Pardo


Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.

Cobre amarillo, su carne,
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
Soledad, ¿por quién preguntas
sin compaña y a estas horas?
Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca,
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
No me recuerdes el mar,
que la pena negra, brota
en las sierras de aceituna
bajo el rumor de las hojas.
¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache, cama y ropa.
¡Ay mis camisas de hilo!
¡Ay mis muslos de amapola!
Soledad: lava tu cuerpo
con agua de las alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.

Por abajo canta el río:
volante de cielo y hojas.
Con flores de calabaza,
la nueva luz se corona.
¡Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!

Federico García Lorca

Antes que me haga mil pedazos... Alicia Paleo Raimondi


Antes que me haga mil pedazos
pon tu ternura en mi país
abre puertas y cerrojos
trae luz , manantial, océano
no permitas que se quiebre
...el último esfuerzo de mi parte
arrópame con humedad de lágrimas
después quédate a mi lado.
Ten piedad del corazón resquebrajado
.....""ayúdale a latir""
Alicia Paleo Raimondi, Suardi, Santa Fé, Argentina

María, Leopoldo María Panero

El circo

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma.
..................Mi hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.


De "Poesía" 1970 – 1985

Leopoldo María Panero

Mariana, Teresa Gómez Atala



MARIANA
Con cuatro lunas
circulando en tu cintura
Mariana
plantaba los almendros.

Cuando florezcan
ella andará
por avenidas perfumadas
llevando
el universo
entre sus brazos.
Teresa Gómez Atala

Suali, Mónica Fornés



SUALI
Se deslíe tu risa
en la memoria
mientras avanzan
las sombras de tus días.
Intento espantar
a los fantasmas
engendros de tus miedos
y enciendo un sol
(latido en blanco)
a tu paso incierto
en las veredas.
Para tu noche oscura
he cosechado
seis luciérnagas
brotando
hacia tus dedos.
MÓNICA FORNÉS

Juego... Leonardo Dellepiane



Juego1
Al papa y a la mama
Bloques y rompecabezas
Trompo y escondidas…
Añoro ese juego todavía.

Juego2Al futbol de la plaza
A la botella borracha
A la zampada al cine…
El juego a pleno estaba.

Juego3Al esperarte a la salida
Al pasar por tu ventana
Al llamarte o tu me llamas…
El juego otro matiz tomaba.

Juego 4Al comprometerme contigo
Entre montañas y ríos
Y al contemplar el olvido…
Ahora juegan nuestros niños.
Leonardo Dellepiane, Lima, Perú – San Pedro Traslasierra, Córdoba, Argentina

El último día de un obrero, Sofía Durán

EL ÚLTIMO DIA DE UN OBRERO
Desde la terraza en construcción,
a veinte pisos en la zona urbana,
gustaba ver la multitud temprana
que apuraba el paso a la estación.

Ladrillos, argamasa, sol y cielo
eran del albañil, la compañía.
Hamacándose en el andamio,
sonreía
a los hombres -hormiga en el suelo.

Agobiado, cede el tablón por viejo.
Un grito junto al hombre en la caída
y el cuerpo en la vereda, ya sin vida.

Luego, la noche, una mujer y su desvelo
junto a ocho hijos, espera el cortejo
del obrero con sudor de sol y cielo.
Sofía Durán, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Arroyo Tiú Mayú, Rodolfo Alonso

Arroyo Tiú Mayú
(Camino de La Cumbre a Ascochinga)

Días enteros
a lomos de la tierra
fiera frescura

Con el acuerdo
de la arisca belleza
torcaza y cielo

Días macizos
en eso cae la noche
y se derrama

Los dioses borran
bárbara cortesía
la hiel de la urbe

Por esto somos
pie desnudo en el agua
arena limpia



Rodolfo Alonso de Música concreta, Editorial Plus Ultra, Buenos Aires
Argentina, 1994

Embriaguez, Carmen Iris de Leon




EMBRIAGUEZ
Inconsciencia...
Sin noción del porqué
o del dónde.
Feliz de viajar en el Expreso
sin Terminal de la vida...
Sólo el deseo de dejarse llevar
por la serie de ocasos
que te encadenan al destino,
para hundirse en el no querer llegar,
remanso pacífico del camino
que embriaga los sentidos...
Vivir el placer indefinido
en nube voluptuosa.
viajera sin pausa, sin prisa,
por los abismos claros
del celeste profundo,
donde se diluyen los microscópicos cristales
de existencia efímera.
Carmen Iris de Leon

Encierro, Victoria Colombini Lauricella



ENCIERRO
En el momento menos pensado
..........toda mi melancolía y pena regresa;
Siendo el dolor
........................inmensamente fatal,
el cual pocas veces puede ser curado.
Agobiada.
Todo empieza a pesar,
................................sintiéndome cohibida
.......................en un laberinto repleto de minotauros
sin las alas de Dedalo para salir volando.


Victoria Colombini Lauricella

María, Alfredo Lemon

MARÍA

Bendita eres, madre del hombre,
Madre de todos los hijos de Adán.

Entre tus pies creció la rosa inmaculada
y de tu espalda voló la primera gaviota.

De tus pechos brotó un manantial, lluvia de leche.
El céfiro de tu espíritu irradió la luz del despertar.

Déjame un beso, amor, para limpiarme,
para recordarte siempre
en el instante sublime de la eternidad.

Alfredo Lemon

“Mínimo y dulce”, Rafael Mario "Ninalquin" Altamirano




“MÍNIMO y DULCE”
A San Francisco de Asís

“Mínimo y dulce”
dulce y entregado
al Amado invisible pero cierto
con todo su recreo meditante.

Su música del alma
que viaja de remotas melodías
y linda la pureza
en alta coincidencia pergeñada
de lámparas de prístino contento.

El tierno renunciante
de pulcras realidades exteriores,
de pobres conocía
y en gesto de vendimia fue donando
retablos y posibles
teniendo por felices sus “minucias”
que surtas de heroísmo
hablaron un sí mismo irrevocable.
Razón al “poverello”
los medios materiales no resuelven
la muerte de la Gracia
si muestran la plegaria desteñida
de tanto dar la vida al egoísmo.

El precio con que canta
la pauta de la luz sobre los prados
en alto se recrea
y vela por el vuelo primoroso
de asomo diligente
en cuanto le concierne la belleza
de meta ya transida de armonías
en alas que precisan el futuro
de zumos permanentes
en bienes aromados y sensibles.

“Mínimo y dulce”: Línea del poeta Rubén Darío
“Poverello”: Palabra que alguien escribió de San Francisco de Asís

RAFAEL MARIO ALTAMIRANO
“NINALQUIN

Médano, José María Castellano


MÉDANO
Parda tribu de polvo caminante.
Eres indio y gitano de la tierra;
días, años y siglos errabundo,
sin camino, sin guía, sin estrella.

Eres mi antiguo amigo, buen hermano,
zíngaro fantasioso, buey sin huella.
Tus blandas, femeninas redondeces,
lúbricos, muchos vientos las bornean.

Quisiera yo marchar al ritmo lento
de tu alma soñadora y movediza,
blando, mullido tálamo del llano.
Pero sé de lo breve de la vida,

pues cuando reemprendas tú la marcha
yerto estará y también frío mi cuerpo.
La celular simpleza de tu ser
se ríe del fatal paso del tiempo.

Hermano vagabundo,
hijo del viento,
señor de los guadales y el silencio.

José María Castellano

Esta noche Café Literario


El 2011 avanza entre escombros de sábanas acariciando un trémulo color entre los dedos. Las letras son estrellas en los tendederos del cielo desnudándonos con su piel y tapándonos con el lienzo roto de sus sombras.Este jueves 10 de Febrero a las 21:30 hs Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento.Tema El AmorEn la Vieja Esquina, Edison y Avda San Martín de Villa Dolores. En la ronda de lectura, quien lo desee podrá compartir trabajos literarios propios o de otros autores para ilustrar la temática de la manera que más le guste. El espacio está totalmente abierto para quien desee participar.

Yo te busco, Bogos Carlos Bogossian



YO TE BUSCO

Mientras la resolana hace estragos
tras la lluvia engañosa.
Y mi cuerpo va dibujando formas,
al ritmo del transporte serrano.
Yo te busco colgada de un cerro,
escamoteada en las nubes,
enredada en los pliegues de la tarde.
Y te pienso alada de vuelo en llamas.
Y me veo pájaro
siguiendo tu camino



Bogos Carlos Bogossian

Cinco epitafios para la misma tumba, Pablo Anadón

Mabel Gabutti y Pablo Anadón
Conferencia: “Poesía italiana contemporánea”, por el Lic. Pablo Anadón, poeta, investigador y traductor 11 de octubre de 2008
47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Cinco epitafios para la misma tumba

I. En un panteón de Villa Dolores

Aquí estoy, nuevamente,
al lado tuyo, hermano.
Sólo en sueños te vi,
y ahora los dos somos
al fin la misma cosa,
al fin el mismo sueño.


II. En un nicho del San Jerónimo (Córdoba)


Unreal City…
T. S. Eliot

Esa cordobesada bochinchera y ladina…
J. L. Borges


Ciudad vana, beata,
provinciana y chismosa,
con su voz pretenciosa
y su canción barata.

Su tonada delata
que es más bien poca cosa;
su poesía es prosa
y la prosa, una lata.

Aquí es todo lo dicho
palabra en el desierto.
¡Venirme aquí a morir

donde ya estaba muerto!
¡Ábranme pronto el nicho
porque me quiero ir!


III. En el cementerio inglés de Florencia

He vivido, he amado, he hecho palabra
algunas horas de mi sentimiento;
quienes me lleven en su pensamiento
dejen que en el silencio se entreabra

una flor, nada más, la del olvido:
valió la pena, al fin, tuvo sentido.


IV. En la tierra de Tulumba
Que alguien se acuerde de mí
un tiempito, nada más:
cuando se me haga costumbre
no ser por siempre jamás.


V. En una lápida del cementerio de Alta GraciaYo quisiera observar hoy con tus ojos
el sol sobre las lajas del sendero,
la vaga ondulación de los cipreses,
el hondo azul y el pájaro en su vuelo.
Míralos por tus ojos y los míos:
nadie sabe quién ve lo que está viendo.

Alta Gracia, ¿2005? ¿2006? ¿2007?

Pablo Anadon


Fotografia: Pablo Anadón y Mabel Gabutti
Conferencia: “Poesía italiana contemporánea”, por el Lic. Pablo Anadón, poeta, investigador y traductor 11 de octubre de 2008
47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Hostal Hispania, Alta Gracia



HOSTAL HISPANIA
Desde aquí,
uno podría sentarse y decir
que espera la quietud del mundo

En este refugio para despedir la tarde
en la espalda de las Sierras Grandes,
la mirada se pierde entre los oscuros,
misteriosos verdes.

Preguntas si el sentido está aquí o del otro lado,
interrogas al insondable futuro,
al equívoco pasado y sus aprendizajes;

y así podrías estar repasando la existencia
de toda la humanidad,
sentado en la orilla de esta galería
-con huellas de otro siglo-.

La tarde se sumerge en las nubes grises, azules,
que descienden desde los cerros
y parecen tangibles.

Desde aquí,
uno podría quedarse y sentir
que ha nacido el mundo.


Gabriela Bayarri

Ella que pasa, Mario Benedetti


Ella que pasa de Mario Benedetti por Lalo Arguello.Café Literario Los Pasos


Ella que pasa

Paso que pasa
rostro que pasabas
qué más quieres
te miro
después me olvidaré
después y solo
solo y después
seguro que me olvido

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres
te quiero
te quiero sólo dos
o tres minutos

para conocerte más
no tengo tiempo.

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres

ay no
ay no me tientes
que si nos tentamos
no nos podremos olvidar
adiós.


Mario Benedetti

Ojos, Eduardo “Lalo” Argüello





Ojos
Hay mil ojos en la noche solitaria.
Gatos del universo
Te contemplan
desde lejanas galaxias.
Solo yo no puedo verte.
Con pasos de seda
recorro las cornisas.
Dibujo tu sonrisa
en la luna
Y maúllo por ti.
Eduardo “Lalo” Argüello

Reportaje a Marcela Predieri a cargo del Prof. Pánfilo Pérez Paunero

 Marcela Pedrieri (Mar del Plata, Buenos Airs, Argentina) 
FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.
REPORTAJE LOCALÍSIMO (Tomado de la revista La Avispa Nº 50, Verano de 2011)
En vista de la esperada celebración por la edición del Nº 50 de nuestra
tan querida Avispa, la dirección de nuestro pasquín literario me solicitó un reportaje importante, a alguien tan relevante que valiera su inclusión en este número celebratorio de la vigencia de la literatura en la vida de Mar del Plata. Para tal cometido me pareció correcto buscar por mi cuenta a alguien mucho más capacitado que el que suscribe para que eligiera y realizara tamaña tarea. Es por eso que busqué al enorme crítico literario, al perseguido esteta de la palabra, al oprimido por sus opiniones, al preclaro visionario. Lectoras y lectores de La Avispa, quien realiza en esta ocasión el Reportaje Local es nuestro querido profesor Pánfilo Pérez Paunero. El profesor aceptó la propuesta no sin temores, sabido es que nuestra entidad madre, filial local, lo persigue empeñosamente a causa de sus inflamadas críticas literarias. Para ello, luego de muchas discusiones propuso como entrevistado a quien supo
soportar sus opiniones con la mejor sonrisa, lo cual le valió la eterna amistad del profesor, aunque no su piedad ni conmiseración. La entrevistada de hoy es nuestra querida y admirada Marcela Predieri, que se la bancó con mucho gusto. Aquí va la nota.

Veo llegar a la señora Predieri y no puedo más que pensar en la injusticia de la vida. No imagino por qué ni cómo fue que siendo brillante y bella como es, tuvo la inoportuna idea de ser poeta. Pero profesional al fin y al cabo, luego de obsequiarle una flor y ofrecerle una copa (que no rechaza, ni tampoco la flor), acometo la entrevista.
¿Qué es ser poeta?Ser poeta es una mierda; muchos dicen que es una maldición, yo no lo comparto... Si fuera así, tendríamos el beneplácito de los demonios y no andaríamos vagando por el mundo con cara de ángeles caídos, de vagabundos abandonados por sus amantes y mucho menos maquillados con brillantina para que alguien nos aplauda en una patética peña literaria.

Me quedo pensando en la última frase. Si, según mi entrevistada, es tan sufrida la vida del poeta, me pregunto por qué sigue si tanto le jode.
Teniendo es cuenta que la poesía no sirve para nada, ¿por qué decidió ser poeta?
Yo no lo decidí, ella me agarró del pescuezo y ¡es tozuda, la obstinada!
Es muy difícil abstraerse de sus ojos, cuando habla parece como si mirasen a través de mí, tiene algo adentro que no logro descifrar. Pero sigo con mi trabajo.

En serio, ¿nunca pensó en largar y dedicarse a algo más interesante?Claro que sí: probé con tennis, volley, meditación, yoga, cerámica, flores secas, bonsai, pilates, natación, aerobics, steps, teatro, guitarra, tango, salsa… Nada de eso me brinda el grado de depresión necesaria como para seguir involucrada con una revista cultural.
. ¿Involucrada dijo? A ver, a ver: ¿Le sirvió la poesía para salir con hombres? ¿y con mujeres?Empecemos por las mujeres: Mis tías no me leen, mi madre reza novenas y mis amigas no entienden un carajo. Con respecto a los hombres... ¡ay los hombres! Siempre me fue mejor con otras partes del cuerpo.
Muy lindo las pavadas que me dijo, pero no me contestó la pregunta.
Es que sólo hay una respuesta posible y yo misma me la tacharía por ser frase hecha: la poesía no sirve para nada. Pero si quiere jugar, le cuento: Saber hacer versos me ayuda a detectar cuando los hombres intentan hacerme alguno a mí, entonces no salgo. Con las mujeres es igual decir versos o cualquier otra cosa, de todas formas todas hablaremos juntas y ninguna escuchará a la otra; salir sí, las reuniones de mujeres solas son inquebrantables cada jueves.

¿En qué se inspira? ¿Se inspira para el sexo con la poesía?Me voy a poner seria. Como escribió Kundera: en mis muchas vidas no vividas, en las que no me atrevo. ¿Inspirarme para el sexo con la poesía? ¿o con la poesía para el sexo? Ninguna de las dos cosas funciona. La literatura es masturbatoria.

Algunos dicen que el poeta debe ser un paria, ¿usted qué piensa?¿Paria como excluido, intocable o infeliz? Es intocable porque no está en sus cabales, se lo excluye porque jode, es un infeliz salvo Whitman porque Whitman sólo hubo uno, los demás nos arreglamos como podemos.

Teniendo en cuenta que usted es ingeniera naval ¿no considera que la industria hubiera sido un buen camino?Mis poemas no resisten el principio de Arquímedes, no creo que mis barcos lo hubieran hecho tampoco. Eso sí: mi título tapa una horrible mancha de humedad en la pared de mi escritorio.

En su casa ¿leen su poesía? ¿por qué?Salvo mi hermana que es sincera y me puede decir que no entiende nada, el resto no se anima.

¿Cómo describiría su poesía?
Pesada, críptica a sabiendas, dura como una guerrera, bella como una negra, esclava de sí misma.

Veo que tiene una buena opinión de sus trabajos, me gusta la gente que no tiene modestia, es una cualidad innecesaria para quien no la usa con sinceridad. ¿Me diría cómo se ve a si misma?¿Cómo a una boluda? Y por favor, no repregunte.

Según Gustavo Araujo, en sus talleres aprendió más de literatura que en ingún otro lado y eso le ayudó a escribir más y mejor.
En su interior ¿se da cuenta de cuanta gente frustró haciéndoles creer que son escritores? Araujo es un ejemplo y siguen las firmas: Fogel, Escobar, Gómez, Olaiz...
De mi trabajo en los grupos de estudio y creación literaria DELAPALABRA es de lo único que me enorgullezco. Creo ser una buena maestra, y loca al mejor estilo Artaud: cruel, de las que dejan al descubierto las miserias y la cobardía de no querer/poder ponerse los largos para llamarse y vivir como escritor; también de las que no dudan ni se arrepienten de empujar hacia el acantilado
que es este oficio. A veces me equivoco, algunos no se atreven, otros se ahogan en el aplauso de unos pocos logros, pero algunos, sólo algunos, consiguen no traicionarse y seguir en el camino de la creación más allá de sí mismos.

El circuito de Congresos y Reuniones Literarios de los que es asidua asistente,
para usted ¿tiene sentido o son meras excusas que tienen algunos para salir de la casa por unos días?
En los encuentros y congresos uno sale del termo local en el que vive creyéndose aceptablemente bueno; se encuentra cara a cara con otras estéticas, las puede sopesar y sopesarse, ver dónde está parado... Y son una excelente excusa para tomarse unos días en el País de Nunca Jamás junto a otros niños que todavía creen que el arte puede salvar al mundo.

¿Cree en la belleza?Si no, no escribiría. Como dijo Lautremont: es necesario extraer belleza hasta del seno de la muerte. Claro que encontrarse con ella es muy riesgoso.

Coincido con ella, encontrarse cara a cara con la señora Predieri es muy riesgoso. Si cree, ¿entonces para qué publica?Creo que mi poesía es oscuramente bella. Publico para sacármela de encima y ver si empiezo de una buena vez a hacer algo que valga la pena.

¿Qué piensa de la crítica literaria?Salvo raras excepciones una fantochada. Algo a lo que se dedican los amigos y los licenciados en letras que dejaron de escribir después de Teoría y Crítica I.

Trago saliva y le agradezco por la parte que me corresponde, a lo que ella me sonríe como si nada. Se ve que mi crítica a su libro le dolió un poco. Le pido disculpas pero me ignora mientras enciende su octavo cigarrillo
¿Alguna vez escribió por dinero?
Ja, ja. Sí, para una revista marplatense que ya no circula. Más de la mitad la escribía yo diferentes seudónimos. De todo: comerciales, astrología, deportes, entrevistas. Fue divertido, como una consigna de taller.

Una pregunta sobre ética personal, ¿pagaría por ver sus trabajos en una revista de tirada nacional?Jamás. Ya he pagado bastante por mis tiradas de a quinientos.

Para el final, una fácil ¿qué piensa del ambiente literario local?Desastroso. Muchos grupos, todos separados por enemistad, envidia o estéticas irreconciliables. No somos porteños ni del interior; entonces ¿adónde estamos? ¿Quiénes somos? Habría que ver tal vez de dónde venimos. Pero definitivamente para mí: no existe una literatura marplatense, sólo individualidades, algunas muy valiosas, pero de una cosa estoy segura: a pesar de tener el mar en los talones nos quedamos en el charco. Tendríamos que acercarnos a la terminal y dejar de esperar la temporada. Para ir más allá hay que trabajar, poner el cuerpo... y no me refiero a meterlo en una valija.

Definitivamente entrevistar a Marcela Predieri para su propia revista no es fácil, aún cuando mi querido Gustavo Araujo me asegure que la señora prometió no ejercer su poder de veto editorial. Espero que a los lectores les haya servido para conocer sus opiniones y sus lados un poco oscuros. De mi parte solo reconocer que una mujer inteligente es lo más peligroso que hay, mucho más si se llama Marcela Predieri.
Prof. Pánfilo Pérez Paunero
Reportaje publicado en la Revista Literaria La Avispa de Mar del Plata, Argentina. Verano de 2011
 Marcela Pedrieri (Mar del Plata, Buenos Airs, Argentina) 
FOTOGRAFIAS DEL 49 º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ”. 08, 09, 10 de Octubre de 2010. Villa Dolores, Valle de Traslasierra, Córdoba, Argentina.


Café Literario Ciclo 2011


Este jueves 3 de Febrero de 2011 a las 21:30 hs vuelve el Café Literario del Grupo Tardes de la Biblioteca Sarmiento.

Como siempre en La Vieja Esquina, ahí donde dobla el viento, a las 21:30 Hs


Tema Libre, lectura abierta


Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

La noche más noche, Alfredo Lemon

LA NOCHE MÁS NOCHE


                                                                          a Horacio Castillo
                                    “Puede llegar un día en que la peste,
                                     
para desgracia y enseñanza de los hombres,
                                      
despierte a sus ratas y las mande a morir

                                      en una ciudad dichosa”
                                                                            Albert Camus


Qué jóvenes morimos aquí, en las grandes urbes,
ciudades sitiadas de agonía y tinieblas;
zoológicos de gente, hogares jaulas, shoppings catedrales,
grandes countries que sólo encierran felicidades aparentes,
rehenes lujosos de un malestar hipócrita,
simulacros vividos sin glamour,
albergues solitarios.


Qué jóvenes morimos aquí,
extraviados en la senda de la ganancia injusta,
en ambientes de smog y esquizofrenia,
con los pies incendiados de cemento,
sin familia ni música, con las espaldas curvas
y las manos llagadas, asfixiados de angustias y toxinas.


Demasiados jóvenes morimos aquí,
acelerados en speedways hacia ninguna parte,
festivales sin feeling,
fiesta embotada de cocaína y fast food.


Muy jóvenes morimos aquí,
en blancos hospitales, anónimas camillas
donde duermen la anestesia y el revólver,
la amnesia y la ficción: comedias negras.


Tan desamparado no podrás enfrentar
la noche más agria,
                                 la noche más gris,
la noche más noche
                                 cuando todos tiemblan.


Alfredo Lemon

Sentidos, Alexis Comamala

Sentidos
Lo que uno calla nos entierra,
lo que debimos decir, nos hace naufragar en tierra firme.
Lo que sale de la boca nos amortaja despacio.

Dios no habla o es mudo,
alguien espera las preguntas,
dios no escucha o es sordo.

Alguien desespera en la niebla,
alguien nos otorga, quizás el lenguaje.

El único sentido que ejercita dios es el tacto.

Alexis Comamala

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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Dejaron sus huellas

José María "Chema" Forte, Madrid, España

José María "Chema" Forte, Madrid, España
Con las antologías del Encuentro Internacional de Poetas Nº 47 Y 48 y con el Libro Presagios de Gabriela Bayarri