EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE. GRACIAS POR VISITARNOS.

Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.

Para ir agendando: 6,7 y 8 de octubre 2017, 56° Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú Alvarez", Traslasierra, Còrdoba, Argentina


sábado, 31 de enero de 2015

Redonda, esparcida en miel, Cristina Duje




Redonda, esparcida en miel
girando como la tierra
te sentí mía.
Al mirarte, saeta en el pecho
abriste de cuajo mi alma en dos.
Se subió a la montaña
de tu risa.
Perdida por llamarte
tenerte, tan cerca de tus ojos
me hablaste al oído
así en silencio.
La casualidad del encuentro
me besó la boca
tan solo como eso
y seguías girando
como la tierra.


Cristina Duje

viernes, 30 de enero de 2015

La redondez, Cristina Duje

Cristina Duje y Maria Luisa Ortiz


La redondez
delas uvas llenan
el vaso
mordiéndote

entre los labios.

Cristina Duje


miércoles, 28 de enero de 2015

Rafael Mario Altamirano “Ninalquín”

“Ninalquín” fue declarado Ciudadano Ilustre de Villa Dolores

La Municipalidad de Villa Dolores declaró Ciudadano Ilustre al vecino Rafael Mario Altamirano “Ninalquín”, en mérito a una dilatada y profunda actividad que enorgullece a la comunidad dolorense y al Gobierno de la ciudad cabecera del oeste de la provincia de Córdoba.
En el Salón de los Cuadros del Palacio Municipal de Villa Dolores, el intendente Juan Pereyra hizo entrega del decreto de declaración correspondiente al respetado vecino en un emotivo acto que contó con la presencia de autoridades municipales, familiares, amigos y amantes de las letras.
El poeta nació en Córdoba. Vivió parte de su infancia y juventud en su querida y provinciana Ninalquín, Departamento Minas, de la cual heredó su singular apodo.
La ciudad de Villa Dolores lo recibió de la mano de otro grande de las letras: Don Oscar Guiñazú Álvarez, con quien profundizó su gran amor por la poesía.
En la ciudad se convirtió en hermano vicentino del Hogar de Ancianos San Vicente de Paul y en honorable trabajador de la Municipalidad de Villa Dolores.
Su intensa labor literaria lo llevó a fundar y dirigir la reconocida Revista Provincia, que gestó dentro del Municipio alentado por compañeros de trabajo que colaboraron en la impresión del medio literario.
La Revista Provincia llegó a 242 números por espacio de 42 años, tuvo difusión nacional e internacional, siendo sus páginas el espacio en el cual la palabra de los bardos cobraba vida.
“Ninalquín”, a lo largo de su dilatada trayectoria, obtuvo grandes distinciones; propias de un verdadero batallador de la cultura.
Fue premiado con: Mapa de Plata (Asociación de Escritores Mapa), Académico y Pluma de Plata (Academia Diponsen, Nápoles - Italia), Académico de Mérito (Instituto de Cultura Americana, Tampico - México), Premio José Pedroni, Premio Encina de la Cañada (Villanueva de la Cañada, España), Primer Premio Selección Adea (Mendoza), Medalla de Plata por su Labor Cultural (Municipalidad San Carlos Mina), Mención de Honor del Ministerio de la Poesía (Buenos Aires) y Premio Pensar en Verso (Italia).
En su distinción, concretada el pasado martes 25 de noviembre, Altamirano expresó humildemente: “En este momento siento agradecimiento a las autoridades, al señor intendente Pereyra, a los amigos y lectores. Estoy muy feliz”.

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Semanar-io El Ciudadano
Directores: Lic. Mauro Tello y Luis Tello

29/11/2014 Villa Dolores, Córdoba, Capital de la Poesía

martes, 27 de enero de 2015

Por los atajos del corazón, Lucia Nelly Vergara

Por los atajos del corazón,
caminan ellos
con sus camellos sedientos,
con sus cargamentos preciosos.
Penetro la magia,
la fantasía me traspasa.
La tierna y dulce niñez me abraza.

Lucia Nelly Vergara

domingo, 25 de enero de 2015

Es domingo y te espero, Susana Lobo Mayorga


Es domingo y te espero

El domingo se estira en espera
sabe a espuma menta y  yerba buena
mientra abro un aroma de nostalgia.

Las maletas  guardan amores de  novela
y esa tarjeta  navideña  que nunca supo de  amargas  despedidas
Como entonces, las prendas se acurrucan en recuerdos
aguardando  otro domingo

Debo cargar en la semana...
con la mitad de lo que puedo
Sin duda
llevaré siempre los abrazos  más queridos

Otra vez deberé  calentar  el agua para el mate

Susana Lobo Mayorga

sábado, 24 de enero de 2015

Ya no estoy aquí, Raúl Pignolino

Ya no estoy aquí
Los monstruos vociferan
arrancándose los ojos
muerden mis antiguas cadenas
asesinándose entre sí
pero apenas los oigo
sus lamentos se pierden

ya no estoy aquí

Raúl Pignolino

jueves, 22 de enero de 2015

Casi Primavera, Gerardo Molina



Casi Primavera

Una banda de músicos bohemios
-roto el vaho de la mañana nueva-
su bullicio trajeron a mi patio
donde humildes gorriones señorean.
Al festejo se suman los dorados
-tan mimosa pareja-
y el sabiá y el hornero presurosos
ocupan su lugar en la platea.
Un blando premio fulge en la gramilla
de migas como estrellas.
Desde la tensa cuerda de la ropa
el glotón benteveo curiosea.
Una banda de músicos bohemios
que el verde visten de armonías frescas
y una tímida flor de duraznero...
¡setiembre ya está cerca!


Gerardo Molina

miércoles, 21 de enero de 2015

La última pulpería, Gerardo Molina



La última pulpería

Llego a un ayer que es leyenda
Y a una memoria sin bronces:
La última pulpería
Diz que guarda tradiciones
De inveterada clientela,
De parroquianos insomnes.

Desde los tiempos de Fierro
Alzó su mítico nombre:
Fue el ‘boliche de virtú’
Colmando su buche enorme
Con plumas, cerdas y cueros
Robados casi a los pobres
Gauchos, que sufrían la leva
Fatal, inmisericorde:
Los arriaban en montón
Sin que mediaran razones.

Calle Larga de Barracas
Donde exornaban la noche
Las cuitas de un payador.
Pulpera que cantó Blomberg,
-flor de la vieja parroquia-
Sus desdichados amores.

Abacería y taberna
Fue la pulpería entonces,
Erguida como un mojón
Y en cruz sobre el horizonte,
Refucilo en las tinieblas,
Solaz de los criollos. Norte
De su impiadoso destino,
De su corazón aún joven.

Y más acá, en rebeldía
A la autoridá y al orden:
Subrepticias, clandestinas
Ruedas de porrete y monte,
Sobre un tapete grasiento
Donde se queman los cobres
Y su destreza en los naipes,
Grave, el tallador impone
Entre íes de sonrisas
Y el asombro de las óes.

Si soledosa o urbana
Supo de cuitas y goces,
Fortuitos encontronazos
Dirimidos a facones
Y de encintadas guitarras
Fue la confidente y cómplice.

¿Dónde quedó su destino
Imperfecto como el hombre?
¿Dónde la luz para el gaucho
De un tiempo inmisericorde?
¿Dónde el sueño de una moza?
Y el eco responde ¿dónde?...


Gerardo Molina

martes, 20 de enero de 2015

Siesta con lluvia, Beatriz Tombeur



SIESTA CON LLUVIA

El calor alargó la siesta.-
Una cárcel de acero aprisionó el aire. Las nubes ventrudas prometían…
Se adueñó del campo un silencio inquietante.
El viento del sur, se enredó en el viejo aguaribay y sonrojó la tierra.-
El luto del cielo anticipado desconcertó a los pájaros.-
Un relámpago quebró el espacio y con voz de gigante infundió pavor.-
La lluvia se batió a duelo con las espadas de los pinos.
Croaban los pastos…

En la sala, una llama indecisa dibuja la silueta de una pluma, que intenta robarle palabras a la angustia.-

Beatriz Tombeur

lunes, 19 de enero de 2015

El color de la calle solitaria, Lucia Nelly Vergara



El color de la calle solitaria,
traspasa puertas y ventanas.
El mate copia
el olor
de los techos mojados.
La lluvia,
dulce presencia,
se estiliza
y agrisa mis ojos.
Me esfumo en los pequeños charcos.

Lucia Nelly Vergara

domingo, 18 de enero de 2015

El viejo Mercury celeste de mi padre, Leonor Mauvecin

Leonor Mauvecin

El viejo Mercury celeste de mi padre


La vida

abre los ojos

y sostiene la mirada ante el cielo
que se extiende al sol como un pañuelo leve.

Es el saludo del tiempo que pasa.

Es el viejo Mércury celeste de mi padre
por la calle polvorienta.

Ese auto ya no existe
pero
yo lo miro pasar desde la ventana
y él, me deja

              abandonada al azar.



Leonor Mauvecin

sábado, 17 de enero de 2015

He vuelto a decir los nombres familiares, Leonor Mauvecin



53° Encuentro Internacional de Poetas “Oscar Guiñazú Alvarez”

10, 11 y 12 de Octubre 2014 Traslasierra, Córdoba, Argentina


He vuelto a decir los nombres familiares
                                                       
                                                     Hoy  han vuelto.
                                                     Por todos los senderos de la noche
                                                     han venido
                                                    a   llorar en mi lecho
                                                                    Delmira Agustini



He vuelto a decir
los nombres familiares
vuelven las cosas
y todo el mundo del olvido, vuelve.
Vuelve
viajero en el aire
en el perfume
vuelve.
Oscuro rincón del olvidado.
Nervadura
en la hoja del otoño.
Vuelve
y se esparce, aroma
entre las cosas
y nos dice

la cifra exacta de los días suyos.

Leonor Mauvecin

viernes, 16 de enero de 2015

Carta a mis Abuelos, Susana Cabuchi



CARTA A MIS ABUELOS

Vuelvan.
Cúbranme de su idioma
volador
como las arenas de Maaloula.
Denme la luz
los rostros y los nombres queridos
que dejaron allá,
donde tú
abuelo
usabas botas negras y los ojos alegres
y tú, abuela
bordabas el viento
en los manteles
y estabas con tu madre
y sonreías.
Cuéntenme de la tarde
cuando se conocieron
y del paisaje donde nació mi padre.
Cuéntenme la tristeza que tenían,
cuéntenme los recuerdos que trajeron,
cómo cantaban mientras lavaban ropa.
Hoy viajan en mi sangre
las calles de su tierra,
la piel oscura de sus hombres,
el calor de sus casas
como piedras calientes.
Y me suben a la boca
dátiles como hostias
y aquella fe en El Libro
que nunca dejaban de leer.
Y me crecen
higos dulces con nueces
y viajes con mucha pobreza
y niños vendiendo telas en canastas
y pueblos enteros caminando
y arroz envuelto en hojas húmedas de parra
y leche agria con menta seca
y cruces
y más cruces
como el dolor de toda la familia.
Yo bendigo la tierra
que le han dado a mi alma
y esta música
ardiente
como el sol de Damasco.
Ahora
que duermen con todos los parrales
en la tumba
y que en la casa
no están ustedes y han muerto
los canarios,
les prometo un racimo de uvas
este verano.


Susana Cabuchi

jueves, 15 de enero de 2015

Espejismos reflexivos, Aldo Luis Novelli



Espejismos reflexivos

A lo lejos
un espejismo hecho mar y reflexión.
El mar - cavilo en silencio -
está en las entrañas del hombre,
su visión es un oleaje frío
en la olvidada memoria del cuerpo.
Este tenaz araucano que nunca vió el mar
presiente su infinitud,
su música feroz rompiendo
desde un tiempo anterior,
y su sabor inmemorial
oculto

en el triángulo secreto de cada mujer.

ALDO LUIS NOVELLI

martes, 13 de enero de 2015

Aún en estos nubarrones, Celia Inés López Miranda

aún en estos nubarrones
caprichosos
y oscuros
está la obra de la luz
ella elige
al relámpago
como señal
de su inefable presencia.


Celia Inés López Miranda

domingo, 11 de enero de 2015

Debajo del ramaje, Maria Cristina Larco Briceño


Felipe Angellotti y Cristina Larco


DEBAJO DEL RAMAJE

Hundida en los Pehuenes
debajo de un ramaje anciano
que te abraza
comprendes aquella soledad
en dónde no estás sola
Diminuto corpúsculo
un quantum de tiempo entre los siglos
Vilano y silencio
del canto primigenio
Ahora eres parte de este eco
que te nombra
Y nombra el nombre de tu estirpe:
Un designio
pequeño
que se aproxima lento
Venido del lucero- chacana
con la ternura y el rugido de un puma
Ahora palpas te haces parte
del umbrío misterio
en donde el tiempo expande lunas
nutridas
con semillas de tu cuenco
El universo
se detiene en este instante
Empuño entonces
un terrón oscuro
Amamanto un verbo
Y mezo un niño
en la copa de los árboles

 Maria Cristina Larco Briceño

sábado, 10 de enero de 2015

Frente al espejo, Cristina Larco



FRENTE AL ESPEJO

Frente al espejo
no soy luna
de vigías
ni poetas
o más bien su lado oscuro
apagados colmenares
orbitando
el azogue triste
de mis huesos
Extraviada esfera
que de día
ha perdido
la brújula de búhos
y en la elipse absurda
del espejo
va mejor vestida
que desnuda.


Cristina Larco

viernes, 9 de enero de 2015

La Primera vez cuento de y por Mario Torres



La Primera vez cuento de y por Mario Torres


Café Literario del Jueves 14 de Abril de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los retratos. Coordino Eduardo Lalo Arguello

jueves, 8 de enero de 2015

Pinceles de yodo, Cristina Duje


Pinceles de yodo
mis dedos por tu espalda.
Cuando regresan las olas
subiré a mi barca a navegar las ondas
de tu pelo.


Cristina Duje

miércoles, 7 de enero de 2015

Recuerdos, Lucía Vergara



Recuerdos

Amaso recuerdos,
los mezclo con caricias,
los aprieto con mis dedos,
y los desarmo.
Repaso los trayectos,
los limpio con ternura,
los revivo con mis ojos,
y los desando.
Sostengo las vivencias,
las caliento con abrazos,
las sujeto con mis manos,
las expío, las amanso.


Lucia Nelly Vergara

martes, 6 de enero de 2015

Alcanzar, Cristina Duje


Mónica Fornés y Cristina Duje

Alcanzar

la luz detenida
en el hueco
de tu sombra.
Huella errante
en la humedad
de la espiga.
Alcanzar
la luz donde mis manos
nacen de la tierra
ardiendo tu costado.


Cristina Duje

lunes, 5 de enero de 2015

Raíces, Beatriz Tombeur



RAICES

Fui semilla
Y bebí la vida, sedienta
con mis manos pequeñas,
como bocas hambrientas
del pezón de la tierra.
Una noche de abril
vi la luz de la luna.
El sol de los años templó mi camino
y la lluvia mansa lavó heridas y penas.
Atardece…
El sol insolente va quemando mis horas…
Miro mis manos manchadas
con huellas de tiempo.
Hoy, nudosas, más viejas ,
aún regalan,
Caricias al viento.

BEATRIZ TOMBEUR

12/IV/2012

domingo, 4 de enero de 2015

Oración, Hugo Nievas




ORACION

¡Hay algo más que un sol
en cada día…!
Hay rosas de otoño,
 risas de tus labios
y miradas húmedas
como agua de la fuente.
Peces de colores en tus ojos,
silencios que nadan
con nostalgia solitaria
en la felicidad,
donde aprendiste a querer nada.


Hugo Nievas




sábado, 3 de enero de 2015

Tribulación, Hugo Nievas



TRIBULACION

 Por que callas?...
                   si el viento
aún no detuvo
el sonido de la palabra.
La distancia tendida de recuerdos
todavía brilla en tus ojos
junta sombras,
En la superficie de la nostalgia
y en el fondo del alma
enciende la tristeza
de una rosa que llora


Hugo Nievas

viernes, 2 de enero de 2015

Interferencias, Inés López

Inés López en el Encuentro de Poetas de Villa Tulumba

INTERFERENCIAS

la distancia entre
tu mano y la mía
es la del silencio musical
entre un Si y un Mi
necesarios,
para la mejor melodía


 Inés López

El retrato ovalado de Edgar Allan Poe por Gabriela Bayarri

El retrato ovalado de Edgar Allan Poe por Gabriela Bayarri
Café Literario del Jueves 14 de Abril de 2011, en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Cuyo tema fue Los retratos. Coordino Eduardo Lalo Arguello

jueves, 1 de enero de 2015

Las Fiestas, Beatriz Tombeur

LAS FIESTAS

Año a año, luego de transcurridos doce meses intensos de trabajo, afanes, preocupaciones y alguna que otra alegría, los humanos –no siempre tan humanos- vociferan ¡este año pasó volando! Tema eterno en la literatura. Y si no evoquemos a Manrique: “Recuerde, avive el seso y despierte /cómo se pasa la vida tan callando….”la vida son los ríos que van a dar en la mar /que es el morir”.-
Eterno interrogante de la humanidad. Todo es finito, nada dura. No existe cofre para atrapar las horas vividas. Sólo parecen lentos los momentos de dolor, la alegría se esfuma como pompa de jabón.-
Sin embargo llegado diciembre, pretendemos ocultar errores, nubes, y de pronto ¡sentirnos felices!, como por arte de magia.
Y se mezcla todo en un aquelarre de compras, bebidas aturdimiento, salutaciones, muchas veces forzadas, que no salen del corazón. Y en ese torbellino de confusión, perdemos de vista el verdadero sentido de la Navidad, el espíritu de recogimiento que debiera permitirnos la reflexión, el propósito de cambiar lo malo por lo bueno, la intención de mejorar, para merecer lo que cada uno lleva en las alforjas del alma-
Flotan en el aire las burbujas del festejo.
El aire se azufra y fuegos coloridos tajean la noche.
Las gentes alienadas, consumen y consumen regalos y promesas vacías.
Suena música entre copas y abrazos.
Mientras tanto, un niño descalzo, sin nombre y sin pan extiende su mano famélica entre las mesas del paseo.
Un hombre andrajoso, vocea delirante, propagandas al mejor postor.-
Hombres y mujeres ríen, ríen, celebran pero no ven…
El lustrabotas, de rodillas, -siempre abajo- abrillanta la vanidad de un señor, por una moneda.-
La mujercita tiembla desorientada en la puerta del Hospital, a la espera de un colectivo que no llega, mientras teje con sus brazos nudosos y un puñado de trapos, una cuna para su hijo enfermo. Le duele la angustia.-
Pasa veloz, un gran auto que aturde las calles y el alma, con la música, que insolente se fuga por las ventanillas.-
La miseria de muchos mira con ojos de vidrio ¡tanta injusticia!
La mano izquierda vigila a la derecha negando al Amor.-
Y el Gran Carpintero talla la vara para medir el egoísmo del mundo.-


BEATRIZ TOMBEUR

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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Dejaron sus huellas

José María "Chema" Forte, Madrid, España

José María "Chema" Forte, Madrid, España
Con las antologías del Encuentro Internacional de Poetas Nº 47 Y 48 y con el Libro Presagios de Gabriela Bayarri