EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE. GRACIAS POR VISITARNOS.

Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.

Para ir agendando: 6,7 y 8 de octubre 2017, 56° Encuentro Internacional de Poetas "Oscar Guiñazú Alvarez", Traslasierra, Còrdoba, Argentina


domingo, 31 de mayo de 2015

El río está solo, Lucia Vergara



El río está solo.
El sol rodó a su cuna.
Los sauces impulsan,
sus largas lenguas sedientas,
y lamen el brillo a la luna.
Las piedras añosas,
con sus lomos gastados, agrietados,
dibujan piruetas, algarabías,
correrías…
La noche compulsiva,
devuelve la infancia a su lecho.
Mi río, como un viejo trovero,
con la misma copla,
enternece el pecho.


Lucia Vergara

sábado, 30 de mayo de 2015

A Teté, Carmen Iris de León

A Teté

Hay partidas silenciosas
tras los jardines callados
con olor a rosas.
Una mariposa buscará el pétalo
que ayer estaba en verde rama.
Hoy ostenta espinas
y sólo muestra el verde oscuro
de sus hojas;
mas el perfume se estanca
en el hueco de las horas
para anidar
en el corazón de los que aman.


Carmen Iris de León

viernes, 29 de mayo de 2015

Fantasía, Isabel Nieto Grando



Fantasía

Cambiemos este mundo estructurado
con calles apuradas y ruidosas.
Prefiero las mañanas silenciosas.
Los surcos con paloma en el arado.
Pasto y río de verde acelerado
el viento en el sauzal lento solloza.
Cae blanca la luna silenciosa
su silueta sutil brilla en el vado.
Quiero saber quién puso esta mañana
una astilla de luz en mi ventana
y despertó de pronto mi alegría.
Llevo un ánfora frágil de agua pura
y el amor escalando mi cintura.
Me ofrece un corazón de fantasía.


Isabel Nieto Grando

jueves, 28 de mayo de 2015

Noches en Salsacate, Gladys Acevedo


NOCHES EN SALSACATE

Insomnes los sauces
tejen esperanza,
enhebran estrellas
en el espejo del Jaime.
La luna, juguetona,
se viste de organza;
detrás de los mimbres
se empolva la cara.
Y cantan las estrellas
prendidas de los gajos.
Los grillos se preparan,
saludan las chicharras.
Todos se miran
en el espejo del Jaime.
Salsacate sonríe
con brillos de plata.


GLADYS ACEVEDO

miércoles, 27 de mayo de 2015

Versos para Manuel, Mari Betti Pereyra de Facchini


VERSOS PARA MANUEL

¿Cuándo fue que el aire
destejió tu copla
amigo del canto y del abrazo?
¿En qué compendio de ayeres
palpitaron tus versos
antes de aquietarse
en el papel del sueño?
Ya sé que un aleteo de mariposa triste
nos anduvo los años
por la rendija frágil de tu tiempo,
pero cada vez que el costado amplio de tu risa
nos dibujaba un ángel en sombrero,
nos olvidábamos de la muerte
y éramos capaces de colgarnos
de los poemas de amor
que se caían de tu voz ahuecada,
del negro cielo de tus ojos
y de esa chispa franca,
alumbrada a bondad y picardía.
O quizás es el duende
que nos convoca a Brinkmann
el que trae tu nombre,
Manuel Torres,
el del andar pausado
y la sonrisa guardapena,
el del guiño que se adelantaba a la palabra.
Ése que estarás haciéndonos
con los pulgares unidos sobre tu barriga,
con el seño fruncido ante la suerte del mundo,
con la ternura solapada en el destino .
Así te evoco hoy, hermano de la rima,
sólo por compartir tu recuerdo
en el reverso de la nostalgia .


Mari Betti Pereyra de Facchini
La Carlota, Córdoba, Argentina

martes, 26 de mayo de 2015

Este mundo, Lucia Nelly Vergara


Este mundo,
difícil de transitarlo,
se vuelve paramo.
Bajo miles de estrellas,
en una calle cualquiera,
a la noche,
al alba,
salta de la galera,
el duende oscuro,
uno de los tantos,
de la estupidez humana,
y te frena,
te golpea,
te devora...
Vuelve a esconderse,
dejando huellas.

Lucia Nelly Vergara

lunes, 25 de mayo de 2015

Por la Patria, Beatriz Tombeur



POR LA PATRIA

Tiembla gris la mañana.
No hay sol
, ni una campana
que canten las victorias
que con sangre tallaron nuestra historia,
herida fatalmente por la ausencia
de brazos, ideales y presencias.-
¿Dónde están los laureles de la Gloria:
Belgrano, San Martín, la gran herencia
del viejo Tucumán, la Independencia?
Van los viles traidores intentando
destruir en los niños la inocencia,
y el hambre y la ignorancia van sembrando…
Más siempre por el Sol, sangra el ocaso,
y lo tiñe de rojo con su sable
afilado de luz y de memoria,
que habrá de castigar a los culpables.-


BEATRIZ TOMBEUR (2009)

domingo, 24 de mayo de 2015

Un beso, Cristina Duje


un beso
una hora
apasionada.
vino por la calle de las niñez
de la mano del tiempo
aunque no lo crean
a cuatrocientos kilómetros
dormimos juntos
desnudos.


Cristina Duje

sábado, 23 de mayo de 2015

Ritual, Cristina Larco


RITUAL

Muy temprano se mueve el fuego en las hornallas
Hay que dejar el agua
hasta el graznido de un ganso
a punto de emigrar
Apagar en su estertor el vuelo
Tres cuartos has de poner la yerba
en lo sombrío del cuenco
Calabaza o madera.
Un vuelco fuerte certero
sobre el latir de la palma
esparce el polvo
lo disgrega .
Como todos los días
hundo vértices en el hueco que deja
la yerba amarga
y su inclinado vacío
Escurre el agua lábil
sin vuelo
escancia remoja
humedece hacia arriba las carencias de un rio
el roce de unas manos
su trópico su delta
Desde hace mucho
evocación del beso en la bombilla
y afuera nadie
nadie que reciba las ofrendas.


Cristina Larco 
(Chile)

viernes, 22 de mayo de 2015

Ayer, Isabel Nieto Grando

Ayer

me dijeron que no me diera vuelta
que no mire el ayer que ya es pasado
camino por el suelo amarilleado
revestida sin tiempo, siempre esbelta.
el ayer es mejor digo resuelta
infancia y juventud sueño dorado.
arde el amor, el tiempo tan amado.
abrazo la locura de estar suelta.
el otoño cobrizo se deshoja.
y me tiende su manto de congoja.
me quedo en el ayer con lo vivido.
mi belleza voló desintegrada
y todo lo que amé, es solo nada.
el presente es el paso hacia el olvido.


Isabel Nieto Grando

jueves, 21 de mayo de 2015

Abril, 21 (Fragmento), Miguel Ortiz


ABRIL 21 (Fragmento)

Incrustación de nácar
en la sierra piel de paraíso.
Ciudad que mama del suelo,
pueblo que vive del cielo,
de un pezón tierno de sauces.
Villa Dolores,
Te nombra el aire
como un rezo de sirvienta,
te duele el día cuando albergas
dolores en la villa,
te viene el alba como beso de montaña,
te incendia el mediodía,
te sueña la siesta,
te perdona la tarde,
te avergüenza el ocaso,
te sonríe la noche
y te condena,
y volvés a amanecer
como una herida
o un labio de muchacha…


Miguel Angel Ortiz

miércoles, 20 de mayo de 2015

Mi voz es un grito sin sonido, Rafael Horacio López (Video)



Mi voz es un grito sin sonido, Rafael Horacio López

 Video de la 5ª Maratón de Lectura, 18 de Junio de 2012 organizada y llevada a cabo por el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento, 9 horas de lectura continua (de 9 a 18 Horas) en donde dieron su apoyo importantes personalidades del medio local, Periodistas, Escritores, Funcionarios Municipales, Judiciales, Docentes, Alumnos de nivel primario, secundario y terciario, Poetas, Público en general, en la sala de arte del Teatro Municipal de la ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar de Traslasierra), "Capital de la Poesía", Traslasierra, Córdoba, Argentina.

martes, 19 de mayo de 2015

Juanita, Celia Inés López Miranda


JUANITA
            
                 ( a Juana Parrilla )

anda lento
según pasan sus días
el rostro curtido
tiene los surcos del tiempo
y el olvido
trabajados en la piel morena
y criolla de su esencia
cuando sonríe
le nacen luces
de los pequeños escarabajos negros
de sus ojos
un aroma a humo envuelve sus cabellos
en el brasero
la pava descansa sobre el fuego
y el mate
le acorta la soledad
que la cubre y es
una manta raída
por donde se le escurren recuerdos
que ata en el rosario
de la tarde mientras
reza
reza por sus muertos
ha olvidado desear
es una torcaza
de volar bajito
la Juanita ,
le miro las manos
y por las nervaduras veo
la fuerza de los algarrobos
de su patio
es que ella es el paisaje
mujer,
que la declara heredera real
de su Cerrito.
su voz habrá cantado
melodías de amores
que se fueron
y guarda
en la caja del pecho
con cerrojos
quisiera tener su corazón
de niña
frente al atardecer de la vida
y de las cosas.
Juanita,
pueblo que se deshoja
mientras
nadie te ve
en tu humilde huella
que se pierde
atrás de la tranquera.


CELIA INÉS LÓPEZ MIRANDA

lunes, 18 de mayo de 2015

El latido de la copla, Gerardo Molina


El Latido de la Copla

Las coplas las lleva el viento
Pero queda su latido,
Son como la forma, el nido
Para un azul sentimiento.
Las coplas las lleva el viento
Pero queda su latido.
La forma es perecedera,
Puede el nido destruirse
Y hasta en polvo convertirse
Puesto que materia era.
La forma es perecedera
Puede el nido destruirse.
La copla puede que muera
Pero su latido no.
Es la esencia del tú-yo
Y del yo-tú, la quimera.
La copla puede que muera
Pero su latido no.
Ser poeta, lo aseguro,
Es un regalo de Dios
Porque atesora en su voz
Lo más noble y lo más puro.
Ser poeta, lo aseguro,
Es un regalo de Dios.
Porque en cantando el poeta
También el pueblo es quien canta
Y sus ideales levanta
Lo mismo que una piqueta.
Porque en cantando el poeta
También el pueblo es quien canta.
La copla que fue caricia
Puede volverse en espadas
Y levantar barricadas
Contra el mal y la injusticia.
La copla que fue caricia
Puede volverse en espadas.
Las coplas las lleva el viento
Pero queda su latido,
Son como la forma, el nido
Para un azul sentimiento
¡Las coplas las lleva el viento
Pero queda su latido!


Gerardo Molina

domingo, 17 de mayo de 2015

Lo uno. Circe Maia



LO UNO

Quieres deslumbramientos?
Apresúrate, entonces,
-las diez y veinticinco de la mañana- el sol
da de lleno en la cima
del campanario. Azules, las baldosas se truecan
en espada vibrante y violenta
que señala lo alto.

Y que trae esta espada luminosa
que hiere la retina?
Tal vez la voz remota de Plotino, diciendo:
Lo uno no es mirable.

Pero el súbito ataque
de lo sublime es breve.
El éxtasis escapa.
La garra de la luz
soltó el campanario.

Las diez y treinta:
Otra vez las baldosas azules
son visibles. (Algunas
bastante desgastadas.)


Circe Maia

sábado, 16 de mayo de 2015

Arte poética, Jorge Luis Borges


Arte poética, Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

viernes, 15 de mayo de 2015

Mate, Rafael Horacio López



Mate

Mate,
te saludan mis manos
y mis labios.
   En el centro
estás, como un obsequio
pero como una flor
yo te festejo
cada mañana cada tarde
como el primer ladrillo.
 Vamos a compartir
   la fiesta
   de la poesía
   desde los verdes papales
y en el agua
convertida en tinta
   del arado.

Quiero que seas hoy
mi joven madre
y me ofrezcas
   la leche provinciana
convertida en arroyo
   verde
como lo hace
   el árbol con el nido:
columpio en el silencio
   de la casa.

No te quiero enorme
   ni pequeño
sino en mi estatura
de mazorca incaica
buscando la bandera
   de lo humilde.

Pero escribiré
       tu nombre
y me cubriré
con tu dulzor
como una manta
que sube a la montaña
entre las blandas sombras
y el viento,
que me empuja,
grabaré tu nombre
       en mis palabras
       y en mis ojos
ya pesados
de tanto caminar
encorvados fogones.

Me recuerdo:
       la lluvia andaba
       desatada en los remansos
y nosotros
entre las voces
quebradas de las piedras
saboreábamos su espuma.

       Yo los miraba
en la palabra amena
en la garganta
       del ovillo acustre,
me recuerdo:
la lluvia cayendo
en leves racimos,
en copas
destrozadas en la arena
y todo era asi,
porque
el mate nos unía.

Recuerdo:
       mates tristes
como el de Las Encrucijadas
Eran tres
y cada uno
con el alado perfume del poleo,
con miradas
de sillas vacías
como abejas
que siguen
los senderos
de las uvas.
       Mate:
                 nombrarte
es nombrar las cosas,
los seres,
sentirlos adentro
en la palabra:
una copa,
una mesa,
un ser querido,
       Yo digo:
       mate amigo
y la yerba
se da vuelta
espumosa
y me sonríe
como pudiera hacerlo
un niño
con su fiel juguete.
Nombrar
me permite cumplir
con un ritual
tan antiguo como el agua,
distinguir,
pintar,
bautizar
nombrar las cosas y los seres,
sacar de los ojos
la lentitud
del paisaje:
y su corazón de pájaro.

Mate
Mate
verde como un sapo
inflamando a una nube,
caricia tibia
de guitarra
que de tanto pasar
de mano en mano
enronquece su voz:
se vuelve madera
en el mínimo aljibe
de la casa.

Creces como una montaña virgen
como el cielo
al apartar las nubes.
Permaneces en silencio
cuando los hombres
te cuentan
sus secretos,
o cuando auguras un beso
de espumante río.

Recuerdo a un mate
en el cogollo picaresco
de una criolla:
“Amigo López que viva
con el porongo en la mano,
es lindo tocar a veces
el porongo de un paisano”

Cuando me encuentro confuso
cuando no acierto
al corazón
de la palabra
recurro al mate.
Mate de silenciar
demoras,
calle verde,
saco de abrigar,
la soledad,
aliento oculto
entre la yerba:
despertador
de estudiantes aplazados.

Mate
mate
ahuecado tizón
musgo caliente
retazo provinciano,
al beber tu presencia
me siento repleto
y ya no tengo alas
para volar el charco
y llevar tu mensaje
de miel,
de familia
y de hojas,
pero al menos
te siento
en mi fervor argentino
y te pido, mate,
que me brindes el abrigo
de tu verde
y que sigas nombrando

como yo, las cosas,
y que una vez
o diez
o mil
seas la mano abierta de los pobres.

Rafael Horacio López




jueves, 14 de mayo de 2015

Presentación del libro Tantanakuy poético y La Paz de Julio Lemoine a cargo de Beatriz Tombeur




Presentación del libro Tantanakuy poético y La Paz de Julio Lemoine, Texto Homenaje a Oscar Guiñazú Alvarez.

Palabras de Beatriz Tombeur y Julio Lemoine. 8 de mayo de 2015 Colegio de Escribanos de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina
Organizó Junta Municipal de Historia de Villa Dolores y Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento

miércoles, 13 de mayo de 2015

El ego y la gota, Daniel Conn


El ego y la gota

Nos creemos importantes,
imprescindibles
Que movemos fuerzas que la muerte no comprende
Pensamos en “nuestro” alrededor
Somos amos y dueños,
contenemos el infinito en nuestro dedo
Mientras tanto, llovemos
y cada gota enfrenta la muerte rodeada y sola
Al mismo fin avanzan juntas por millares
sabiendo que no importa acabarse
La lluvia continuara cayendo.

Daniel Conn

dR.o. Poeta Lacustre
(Villarrica, Chile)

martes, 12 de mayo de 2015

Trozos de infancia, Raúl Pignolino



TROZOS DE INFANCIA

Dibujando una historia
Con trazos de la infancia
Soy de otra inocencia
Que no tuvo relojes
Y se fue deslizando
Patio adentro del cielo
Con malvones y trompos
Payanas y billardas
Resultaba sencillo
Inventar universos
Revolcarse en la tierra
De los días primeros
Y ser aquel muchacho
De fuerza inagotable
Que salvaba princesas
Y dominaba monstruos
Y le sobraba tiempo
Todo es tiempo del mundo
Para tomar la leche
Y leer a Salgari
Tiempos de penas breves y de tardes profundas
De panes con manteca y cuentos del abuelo
Que tenía una lágrima detenida en Italia
Donde la “porca” guerra lo marcó para siempre
Las horas transcurrían entre aulas y juegos
El potrero y la escuela, la vereda y el mundo
Era tan fácil todo
Tan por primera vez
Que uno no imaginaba que algún día los ojos
Perderían el sol


RAUL PIGNOLINO

lunes, 11 de mayo de 2015

El poeta, Atahualpa Yupanqui


El poeta

Tú piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.
De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va...
Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.
Poeta de tiernas rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.
Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.


Atahualpa Yupanqui

domingo, 10 de mayo de 2015

El silencio, Raul Pignolino


El silencio
Es el alimento de la noche
Navega
Piel adentro
En el perímetro de un beso
Entonces la piedad
Se desvanece
En una estrella sola:
El recuerdo
  

Raul Pignolino

sábado, 9 de mayo de 2015

Guitarra, Cristina Duje


Guitarra

Eres tu mujer
guitarra de la noche
con acordes de soles
elevándose en notas
bebiéndose el río.
y la mirada
hueca de los arboles.
eso eres tu guitarra
madera, corazón
de sonda corriendo
por el cielo de loa mano
de todos los ocasos
de todo amanecer
con sabor a vino tinto
con sabor a sal
destino de serenatas
sin tiempo
eterna, corazón de madera
abriéndose
como la rosa más roja
de todos los tiempos.
guitarra.


Cristina Duje

viernes, 8 de mayo de 2015

Encuentro, Lucía Nelly Vergara


Encuentro

Los caminos se juntaron.
La tarde de abril,
se confundió con el río,
y fuimos pájaros,
en dulce abrazo.
Una vieja canción,
hizo sentir sus acordes,
y mis ojos como soles,
se adentraron por tus manos.
Mi corazón golpeó como caja,
retoñando retumbos,
que celebró el paisaje.


Lucia Nelly Vergara

jueves, 7 de mayo de 2015

Albura, Isabel Nieto Grando


Albura

Salí a buscar el alba.
el aire descalzo, huele a flores nuevas
comencé mi vuelo y me fuí alejando
en los verdes monte confundí mis huellas.
llevo en mi ánfora, chispeantes luces
bebo en la vertiente gotas de pureza.
me detengo a solas, sin buscar camino
saboreo lento, la vida que queda.


Isabel Nieto Grando

miércoles, 6 de mayo de 2015

La habitación del tiempo, Daniel Conn



La habitación del tiempo

De vez en cuando debemos abrir las viejas cajas
Encontrar esos pedazos de olvido
Que alguna vez quedaron varados entre cuatro paredes
Abrir con ellos las viejas heridas,
Oler el moho de la melancolía
Y revisitar lugares prohibidos
Es importante dejar salir la colección de risas
Las caricias guardadas en papel de diario
Y evacuar las bolsas de lágrimas
Para reconocernos en una música de polvo
Encontrar lo que hemos sido en esa línea ordenada por el tiempo
Zambullirnos en nuestros recuerdos y salir más viejos,
Más consientes,
Más tranquilos
A veces, debemos abrir las viejas cajas
Para saber qué nos depara el futuro.


Daniel Conn

dR.o. Poeta Lacustre
Villarrica, Chile

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Dejaron sus huellas