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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Mostrando las entradas con la etiqueta poemas. Mostrar todas las entradas
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Oda al primer día del año, Pablo Neruda



Oda al primer día del año

Lo distinguimos
como
si fuera
un caballito
diferente de todos
los caballos.
Adornamos
su frente
con una cinta,
le ponemos
al cuello cascabeles colorados,
y a medianoche
vamos a recibirlo
como si fuera
explorador que baja de una estrella.

Como el pan se parece
al pan de ayer,
como un anillo a todos los anillos:
los días
parpadean
claros, tintineante, fugitivos,
y se recuestan en la noche oscura.

Veo el último
día
de este
año
en un ferrocarril, hacia las lluvias
del distante archipiélago morado,
y el hombre
de la máquina,
complicada como un reloj del cielo,
agachando los ojos
a la infinita
pauta de los rieles,
a las brillantes manivelas,
a los veloces vínculos del fuego.

Oh conductor de trenes
desbocados
hacia estaciones
negras de la noche.
Este final
del año
sin mujer y sin hijos,
no es igual al de ayer, al de mañana?
Desde las vías
y las maestranzas
el primer día, la primera aurora
de un año que comienza
tiene el mismo oxidado
color de tren de hierro:
y saludan
los seres del camino,
las vacas, las aldeas,
en el vapor del alba,
sin saber
que se trata
de la puerta del año,
de un día
sacudido
por campanas,
adornado con plumas y claveles,

La tierra
no lo
sabe:
recibirá
este día
dorado, gris, celeste,
lo extenderá en colinas,
lo mojará con
flechas
de
transparente
lluvia,
y luego
lo enrollará
en su tubo,
lo guardará en la sombra.

Así es, pero
pequeña
puerta de la esperanza,
nuevo día del año,
aunque seas igual
como los panes
a todo pan,
te vamos a vivir de otra manera,
te vamos a comer, a florecer,
a esperar.
Te pondremos
como una torta
en nuestra vida,
te encenderemos
como candelabro,
te beberemos
como
si fueras un topacio.

Día
del año
nuevo,
día eléctrico, fresco,
todas
las hojas salen verdes
del
tronco de tu tiempo.

Corónanos
con
agua,
con jazmines
abiertos,
con todos los aromas
desplegados,
sí,
aunque
sólo
seas
un día,
un pobre
día humano,
tu aureola
palpita
sobre tantos
cansados
corazones,
y eres,
oh día
nuevo,
oh nube venidera,
pan nunca visto,
torre
permanente!

Pablo Neruda

Muerte lenta, Pablo Neruda



     Muerte lenta

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta
o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión
y su remolino de emociones,
justamente éstas que regresan el brillo a los ojos
y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente
quien no gira el volante cuando está
infeliz con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto
para ir atrás de un sueño,
quien no se permite,
ni siquiera una vez en su vida,
huir de los consejos sensatos.

¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!

¡Hazlo ya!

No te dejes morir lentamente.
Disfruta de la vida a tu velocidad.
No te impidas ser feliz.
¡Haz tuya la felicidad!

Pablo Neruda

Doña Primavera, Gabriela Mistral

Doña Primavera

Doña Primavera
viste que es primor,
viste en limonero
y en naranjo en flor.

Lleva por sandalias
unas anchas hojas,
y por caravanas
unas fucsias rojas.

Salid a encontrarla
por esos caminos.
¡Va loca de soles
y loca de trinos!

Doña Primavera
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...

No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a toparlas
entre los jazmines?

¿Cómo va a encontralas
junto de las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?

De la tierra enferma
en las pardas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.

Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...

Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:

Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño,
y de exultación.


Gabriela Mistral 

El cielo de mi padre, Guillermo Fabián Lando

EL CIELO DE MI PADRE

Anoche soñé con mi padre
(a menudo sueño con él)
creo que intenta decirme algo,
creo que intenta compartir algo.

Hablábamos de mil cosas diferentes
nada en común de la vida
ni la de él (antes)
ni la de la mía (ahora).
No hay nada que nos una a lo que fuimos más que lo que somos.

Creo que era necesario que él supiera
que era necesario
pero nunca llegamos a tiempo,
nunca tuvimos tiempo de alcanzarnos.

No creo que él intente acercarme a él
en todo caso insinúa llegar a mí,
aproximarse,
que yo sepa que él me extraña.
(Yo también lo extraño).

Padre nuestro que estás en los cielos.
Padre nuestro, de mis hermanas y mío.
Padre nuestro. Padre de todo. Padre en todo.

Anoche soñé con mi padre
(a menudo sueño con él)
nunca fuimos de decirnos tantas cosas
pero anoche, nos dijimos todo.


Guillermo Fabián Lando 

Romance del 9 de Julio, Arturo Capdevila

Romance del 9 de Julio

Sube al estrado Laprida;
se quedan todos atento,
y como un viento de gloria
pasa hecho frío y silencio.
Ya les interroga aquél
si libres o no seremos.
Todos a la vez se yerguen;
al punto de pie se han puesto,
para clamar por Dios vivo,
cada uno el brazo extendiendo,
que ser libres, eso quieren,
la vida misma por precio.
Uno a uno así lo juran,
y todos también rugiendo.
Del pueblo que invade el patio
se oye clamoroso el eco.
¡La Patria jurada está
por la espada y por el fuego,
por la vida y por la muerte!
¡Señor Dios de los ejércitos!
Acabados son los reyes
¡Manda soberano, Pueblo!


Arturo Capdevila

Córdoba de las campanas, Arturo Capdevila

CÓRDOBA DE LAS CAMPANAS

Eran unas dulces
claras notas finas.
Eran las campanas
de las Catalinas

Eran un canto alado
como de promesa.
Eran las campanas
de Santa Teresa

Eran una voz
diciendo un distinto.
Eran las campanas
de Santo Domingo

Eran una voz mansa
llamando al aprisco.
Llamaban a misa
las de San Francisco

Eran unas voces
de amor hecho sed.
A misa llamaban
las de la Merced
Eran una voz llena
diciendo María.
Eran las campanas
de la Compañía

Eran unas notas
de bronce y cristal.
Con altos acentos
ahuyentando el mal

O Gloria diciendo
con el claro metal.
¡Eran las campanas
de la Catedral!

Serán como risas
cuando ríen dos,
repiques del Huerto
y del Niño Dios.


Arturo Capdevila

Descripción de una lluvia, Ricardo Rubio

Descripción de una lluvia

Lluvia de enero
aferrada a mis otras lluvias,
tus dientes dejan al aura enamorada.
Me acurruco en su ahogo
       que nunca sé si fuego,
si color puro de cristal hirviendo,
si sal de ahora
o viento de aquellas tardes
        de intenso corazón.
Lluvia que llega
y deja ojos para siempre absortos,
ritmo pendular de la insistencia,
emoción del tiempo sobre mi cara.


Ricardo Rubio de Simulación de la rosa Editorial La luna que (1998)

Mar de otoño, Baldomero Fernández Moreno

Mar de otoño

Dime si sientes, mar, el otoño del mundo
como los corazones y como las corolas.
¿Se estremece tu tronco antiguo en lo profundo,
se te mueren los peces, o se te caen las olas?
Nada aparentemente observo en tu ramaje,
trabazón de esmeralda, de oro y de violeta.
La misma gaviota hace el mismo viaje,
la misma nube sueña en el espacio, quieta.

Baldomero Fernández Moreno

Villa Dolores, Félix Basanta


Villa Dolores

Villa Dolores, tan bella eres
que te dijera Villa Placeres.

Eres un ramo de ricas flores
que son un himno sensual de amores.

Jardines, quintas y naranjales,
saben a hermosos cantos nupciales.

Estás Dolores desconocida;
estás de reina gentil vestida.

Todo en ti vida fecunda fluye;
el amor triunfa, la muerte huye.

Tu clima dulce, tan seco y sano
presta vigores aún al anciano.

Tu balneario Piedra Pintada,
quien no lo ha visto, no ha visto nada.

Son tus paisajes de tanto halago
que en sus bellezas yo me embriago.

El alma y nervio de tu campiña
es tu soberbio dique “La viña”.

Villa Dolores, mucho te quiero
porque tu brindas amor sincero.

Te das en alma y están las puertas
de tus hogares para mi abiertas.

Por tus mujeres de amores ardo
y los más dulces versos guardo.

Si bondadosa joven me mira
una elegante canción me inspira.

Te admiro tanto que te he elegido
para en tu seno formar mi nido.

Para el alivio de mis pesares
sueño una esposa de tus hogares.

¡Fuerza es Dolores que te bendiga!
¡Eres mi santa novia y amiga!

Dulzura llevo en tus corazones
con mis sentidos gratas canciones.

Eres un rico dorado Edén
Que amable dices: Turista ¡Ven!.


Félix Basanta de su libro “Así cantan las Sierras de Córdoba” (1944)



¿Qué es la poesía?, Rubén Vedovaldi

¿QUÉ ES LA POESÍA?

¿Qué es Poesía, pregunté al Misterio
y el Misterio sonrió sin aclarar:
-Difícil de explicar arte tan serio.

A un vagabundo pregunté en la calle:
¿Qué es Poesía, me puede contar?
Y el vaga dijo: son los pies del mundo.
y siguió caminando sin parar.

Pregunté al abogado qué es Poesía
y me quiso cobrar por contestar.

En la frontera pregunté al Gendarme
y masculló: de aquí no pasará.

¿Qué es Poesía?, pregunté a la aurora.
Y la aurora me dijo: -Es despertar.

¿Qué es Poesía, pregunté a la noche
Y musitó la noche: -amar... soñar

¿Qué es Poesía, profesor de letras?
alcé la mano para preguntar.

-Silencio alumno. De eso no se habla,
lo voy a amonestar.

¿Qué es Poesía? quise averiguar
del comisario en la comisaría
y me quiso encerrar allí nomás.

¿Qué es Poesía pregunté al psiquiatra;
Por delirante me quiso internar.

Por Poesía interrogué a los libros;
al telescopio, a dios, al fuego, al mar.

-Es lo que suena y lo que significa
y es mirar para arriba antes de hablar
Es claro plectro y es estro maestro,
y es sentir desde adentro antes de obrar

Qué es la poesía, interrogué al desierto,
a la selva, a la lluvia, al pedregal.

¿ Es un arma cargada de futuro?
¿Un alma destrozada por amar?
¿Un enfermo sangrando en la vereda?
¿el pez, el vino, la paloma, el pan ?
Es una borrachera de belleza
Un turbión de delirio y de verdad
Un explosivo cóctel, un grafiti,
un ángel muerto de hambre y de esperar.

¿Es un crujido agudo, aterrador
Tras esa oscura puerta clausurada?

¿Es la felicidad de las palabras?
¿Es suprema expresión de libertad?

¿Es melodía traducida en versos?
¿Es escultura y danza del hablar?

Es ritmo, es rima, es metro y es campana
que suena más allá y más acá.

Preguntando seguí, ¿qué es Poesía
además de sentir y de pensar?

Alguien que me revele su secreto,
no pido menos y no espero más.

Hasta que vino la Musa y me dijo:
-Hijo de Orfeo, nunca lo sabrás.

Encendió un fósforo, robó mis notas,
quemó mis ojos, mi lengua, mi hogar;
se rió en mi rostro, pegó media vuelta
y se perdió en lo azul sin más señal.


Rubén Vedovaldi
Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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