Sin Sentido, Walter Pérez

Sin Sentido

Conozco mil conductas y las almas
los labios de miel en la victoria
el aire vano de la ausencia
que aflora en nuestros cuerpos.

Conozco la noche y la luz
la declaración salvaje de la pena
el pormenor de la esperanza
............................que obliga a postergarse.

Conozco la vida de los otros
............................por los otros
y entre nosotros: otro invierno.

Walter Pérez, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Ocaso Toba, Iban Calderón

OCASO TOBA

De las ramas ya marchitas de tus venas,
que en otros tiempos ostentabas rumorosas,
se alejan triste las aves que acunaste,
cubriendo tu vida de sombras silenciosas.

Tu Imperio de Selvas y de Soles, ha caído,
y rota tu lanza no señala ya senderos,
un río de llanto te recorre alma adentro,
mientras mueres altivo, como mueren los guerreros.

Señor de la flecha y de la lanza,
de la sabana infinita, sin fronteras,
de los montes de silencio y su misterio,
de la fauna levantisca y altanera.

Hermano del chajá y de la corzuela,
del puma, la garza y el boyero,
del tatú, la calandria y la torcaza,
y del eterno guardián de los esteros.

Dueño de la tierra y de los vientos,
de esa Libertad nunca aprendida.
Hoy arrastras en silencio la derrota,
y el dolor de tu raza ya vencida...

Se apagan tus ojos lentamente,
Titán moreno del Reino de Gualamba.
Quiera Dios, que en el Cielo, cuando vayas
otro Chaco te acune en sus entrañas !!!

Américo Ibán Calderón, Córdoba Capital, Argentina

De Noche, Hugo Herrero

DE NOCHE

La noche nos sorprendió
en el jardín de tu casa.
Flores y estrellas se confundían...

Acaricio tu cuerpo frío,
abrigado por la luna.

Y voy dibujando...sigilosamente
con mis manos,el amor
sobre tu sombra.

Tus cabellos juguetean
                                      en mil rondas sin final...


Hugo Herrero, Córdoba Capital, Argentina

Los caballos galopan, Felipe Angellotti

Jose Luis Colombini y Felipe Angellotti en Boca del Río, Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina durante el 47º Encuentro Internacional de Poetas. Octubre de 2008

Los caballos galopan

Los caballos galopan
sus cascos llevan el sello de la muerte
Vienen hacia mí, ya no les temo,
He visto lo suficiente,
necios y sabios, astutos e inocentes,
soberbios y humildes, perversos y honrados,
generosos y avaros, poderosos y humillados,
humanitarios e insensibles.
He visto, rezar a los humildes
y reír a los inicuos.
He visto morir la luna en las soledades.
Al sol tajado en los horizontes
A la noche gemir en los ojos del abandonado
He oído cantar himnos a la patria
con una mano en el corazón
y con la otra robar sus tesoros.
A los jóvenes muertos en las tierras frías
A las masas indignadas insultando gobernantes.
He visto a la esposa que jurara eterno amor
en los brazos del amante.
A la patria mancillada y ultrajada.
A los ojos de la muerte en una bala
Al humilde arrastrando cadenas.
A los genuinos llorar por su país.
He oído el canto de la vida en unos ojos.
Y he amado.
¿Qué más puedo pedir?.
Los caballos galopan
y están llegando.


Felipe Angellotti, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina

Palabras, Teresa Gómez Atala

Palabras

Quién leerá
estos versos, mañana
cuando los ojos
regresan al sueño
y se aquietan las manos
sobre la desnudez de una página?

Encontrará en ellas
el esplendor del alba,
la brisa que motiva
las gargantas del álamo,
el temblor de una lágrima?

Destino incierto o profecía:
Sobrevivirán las palabras?

Teresa Gómez Atala. Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina
De su libro: “La luz cautiva” (1997). Edición del Autor

Burka, Carmén de león

BURKA

Silenciosa una sombra se desliza
por la calle desierta,
se estremece entre los muros.
Mujer misterio, indescifrable
forma sin contraluces ni aristas,
tumba de la vida bajo velos,
belleza amordazada,
ojos condenados a no ver el cielo.
La piel se envaina para no herir el viento,
para no besar el sol,
ni enredarse en la arena del desierto.
Crisálida olvidada en su género
vaga como eco fantasmal
en el absurdo mundo de leyendas o de duelos.
Y no hay rayo que caiga para condenar
ni fuego que arda en corazón de hielo:
o duros castigos que sofoquen a obsecuentes fieros
de oscuros fanatismos perdidos en el tiempo.
Extraño mundo, el de oprimidos mudos.
Extraño mundo el de opresores ciegos.

Carmen Iris de León

Semejanza, Fernando Cely

Semejanza

Esa mujer
se me parece al viento,
también parece canto,
también parece hierba.
Es algo así
como aire,
es algo así como vida.
Esa mujer
se me parece a todo:
a universo
a luz
a tiempo,
a carne viva...
Esa mujer
se me parece a todo:
a nostalgia,
a lágrima,
¡a locura!

Fernando Cely

Triptico a las Madres Cruciales, Rodolfo Braceli

TRIPTICO DE LAS MADRES CRUCIALES
(A propósito de un soldado estaqueado en la desguerra de Malvinas)
1. La cruz del sur

–De espalda, de cara a todo el cielo, aquí estoy:
me han cruxificado en el suelo de la tierra, mamá.
Y tengo frío, tanto frío.
Hambre no me queda, estoy anegado de miedo, mamá.
Qué oscura es la noche, esta noche:
sin lucero sin una estrella sin nada de luna.
Si mañana es como hoy, no me despiertes, mamá.
Y cóseme los párpados.

¿Estás? ¿Estás ahí?
Nada, no me responde tu aliento.
Pobrecita mamá, pronto te dirán madre.
Ay, madre, madre, ¿por qué me has abandonado?

–Hijo, hijito, ya vuelvo. He salido a buscar a la patria.
–No vayas, madre, no vayas: a la patria se la han robado.
–Los ladrones, hijo, ¿quiénes son?
–Son ellos, madre: los que miran el desfile desde el palco.
Los biencomidos los bien abrigados los bien seguros los mal nacidos.
Los que nunca se rozaron con el honor.
Los que eructan el grito sagrado.
Ellos, mamá, los siempre ilesos.

((Al estaqueado, contra la tierra tan crucificado,
ahora el cielo lo mira desde muy arriba. Pero no baja.
Lo escucha, pero no suelta palabra.
Se queda en el cielo, el cielo.
¿Indiferente o estupefacto?
¿Aterrado, acielado?
Dios se tapa la cara se tapa la mirada se tapa el horror.
Diosmío, gime Dios.))

(((Silencio y sur. Y cruz del sur. Y cruz en el sur.
La escandalosa impunidad de la nieve.
Damas y caballeros, aquí no ha pasado nada. Como siempre.)))

–Madre, madre, ¿por qué me has abandonado?
–Hijo, hijito, he salido a buscar a la patria.
–Te dije que no fueras, madre, a la patria se la han robado.
–Encontraré a la patria robada, hijito.
–Vuelve, madre, vuelve…
Pero si mañana es como este 25 de mayo de 1982, no me despiertes.
Y cóseme los párpados.
2. Las preguntas preguntan

Había una vez una nena, de siete años, que dijo sin pestañear:

–Madre, ¿por qué los pobres somos pobres?
¿por qué tengo hambre?
¿por qué soy feliz sólo cuando me duermo?
Madre, ¿por qué nací?
¿para qué me trajeron?
¿mañana será igual?
Madre, te pregunté si mañana será igual.
¿Por qué callas?
Me voy a dormir.
Madre... si mañana es como hoy
que no amanezca.

–Hija, mañana será otro día.
Y mañana el sol alumbrará por primera vez.
Y mañana no será como hoy, hija,
si este mundo despierta.
3. Plegaria furiosa
Ellas nacieron para semillar semillas.
Nacieron para nacer lo nacido.
Ellas gritan con el alarido y gritan con el silencio.
Pueden desentenderse de hambre y frío y dolor.
Saben, ellas, convertir a la intemperie en abrigo
y en linterna a la desgracia.
Son la luz que atraviesa esa demasiada noche
instaurada por los dueños de la vida y de la muerte.
Ellas se tutean con el milagro
pero no esperan que caiga del cielo.
Una de dos: lo hacen o lo hacen, al milagro.

Si el diablo mete la cola, no importa,
ellas siguen adónde iban.
Si dios no baja, no importa,
ellas llegarán adonde querían.
Ellas van, siempre van,
van cuando van y van cuando están de vuelta.
Ellas van hacia adelante aunque sólo giren:
son la porfiada memoria del círculo.
Son el templo andante
del último resto de locura que le queda al mundo.
Luminosa locura imprescindible
para enfrentar la atroz desbastación de los sensatos.

Saben, vaya si saben, ellas,
cuál fue la mano que alzó la piedra arrojada.
Ellas, al miedo, lo dejaron sin uñas sin dientes sin aliento,
lo destriparon.
Ellas, al miedo,
lo convierten en un furioso pan que les alza la sangre,
que las deja sin miedo.

Pueden, ellas,
mirar la oscuridad sin un temblor,
y mirarlo al sol sin bajarle la mirada
y mirar pueden lo que todavía no le sucedió a la vida
ni le sucedió a la muerte.

Alguna vez tejieron,
alguna vez hicieron arroz con leche,
alguna vez pusieron sus labios en la frente ardida de su criatura,
alguna vez supieron la noticia antes
que en medio de la noche les voltearan la puerta.
Ellas hacen la casa y las cosas de la casa.
Y hacen de comer, como ninguna.
Pero, llegado el caso, dejan todo
y salen.
Salen, ellas, dispuestas a todo:
a encarar la obscena impunidad,
a insultar el falso coraje del crimen asesinador.
Salen, ellas, a vadear el asco del absurdo,
a desandar la muerte hasta las últimas consecuencias.
Salen, ellas, como locas,
hacen abandono de hogar y de aconsejada prudencia y de comodidad
y de miedo cautelar.

Salen, ellas, a darle vuelta los bolsillos a la muerte,
a morder y escupir y blasfemar comodiosmanda
sobre todo lo que sea
distracción y abstinencia y consuelo y borrón y cuenta nueva.
Salen, ellas, a lo que venga, a lo que sea,
a cara descubierta,
a pecho abierto, salen.
Y la lluvia les baja por pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y el sol les seca pómulos hombros pechos vientres piernas.
Y tienen, ellas, olor a sí mismas.
Ellas salen, casa afuera,
porque aprendieron que ni el mundo ni la vida
terminan en el umbral del egoísmo.
Salen, ellas, y hacen el otro incesante pan:
panaderas de la memoria,
semilladoras de la memoria,
van regando la tierra arrasada.
Y la tierra se deja preñar
por esas semillas arrojadas sin mirar a quién.
Tienen tratos con la tierra. Entre vientres es la cosa.

Sí, ahí van,
madres abuelas han salido casa afuera;
no las fatiga la fatiga,
no las alcanza la desesperanza,
no las derrumba el insomnio.
Casa afuera, ellas,
hacen lo que tienen que hacer:
no se dan tregua,
no dan respiro.
A la hora de la desgracia y del dolor de los dolores,
ellas, son iguales.
Todas tienen dientes en la voz y uñas en los dientes.
Todas tienen,
ellas,
más distancia en el grito que el mismísimo alarido.

Cierto, muy cierto: entre vientres es la cosa.
Buscan y buscan y buscan.
Guardan paciencia en el meollo de la desesperación.
Y tienen furia en el íntimo ojo del meollo.
Y se dan tiempo para regar las plantas
y darle otra oportunidad a la primavera.

No necesitan brújula, ¡para eso sus corazones!
No necesitan sol, ¡para eso sus corazones!
No necesitan luz ni luna, ¡para eso sus corazones!
No necesitan escudos, ¡para eso sus corazones!
No necesitan armas, ¡para eso sus corazones!

Ellas no necesitan,
para vadear la espesura inclemente de lo imposible,
más que lo que tienen:
esos, sus desatados corazones.
Pobrecitas y colosales, ellas.
Desguarnecidas y huracanadas, ellas.
Impacientes pero con cuánta paciencia, ellas.

Llegado el caso, pueden ladrar
y pueden relinchar y aullar y graznar también,
y pueden voltear la pared y correr de lugar la pirámide,
y pueden perforar la tierra a través de su centro de extremo a extremo,
y pueden hacer hablar a la piedra,
y más todavía:
pueden deletrear el desierto arena por arena
hasta encontrar,
hasta encontrar el rostro de la arenita que buscaban.
Y cuando la encuentran a su arenita dicen hija, hijo,
y nada más dicen,
están abrazándose.

Camino se hace al andar, conciencia se hace al girar.
Ellas, girando hacia adelante,
haciendo ese anillo de fuego
nos enseñan lo que aprendieron en carne propia desgajada:
que la desguerra es un vientre masticador de inocencias en brote,
que a los mapas los carga el diablo,
que la indiferencia es la madre de todos los crímenes,
que la verdad, la tan buscada, no se cansa de esperar
porque, ellas, no se cansan de buscar.

La rueda no fue inventada. La rueda ya estaba.
La rueda era, es, la madre tierra, la tierra madre.
Si es rueda la Vida, rueda por ellas,
por sus corazones con paciencia,
por la ciencia de la paciencia,
por la conciencia de la paciencia.
Porque ellas estaban antes que el viento
y cuando el viento pase seguirán estando.
Las madres que las parió, ellas, tan capaces de todo:
capaces de sembrar el abismo
capaces de zurcir, finito, la herida absurda de la vida.

Ellas atormentadas, alocadas, desgajadas de su gajo,
siempre quieren saber siempre.
Dejan atrás el este el oeste el norte y el sur:
buscan la verdad.
La verdad auí no está.
Aquí no, la verdad.
Pero a ellas no les importa, seguirán buscando
por los siglos de los siglos
porque ellas no quieren que así sea. Amén.

No hay caso con ellas,
y la Vida les abre camino.
No hay caso con ellas,
no se casan de resucitar.
La Vida sabe que conseguirán lo imposible
tarde o temprano. O si no después.
Ellas, si no es hoy, si no es mañana,
conseguirán lo que buscan,
después que el fin del mundo pase.

Sí.
¿Por qué sí?
Porque sí.
¿Por qué ellas?
Porque saben que la vida es demasiado sencilla
y por eso no la entendemos.
Porque cuando ya es tarde para todo
ellas piensan con el instinto.

Porque ¡ya basta de acusar de la pedrada a la piedra!
Porque tienen el optimismo de la memoria.
Porque cuando llegue el momento de rajarle el vientre al Apocalipsis,
–ese momento llegará, llegará–
ellas,
ellas serán las que hagan profundo el tajo.
No les temblará el pulso.
Y después del tajo,
desde muy adentro, le arrancarán una aurora,
al Apocalipsis.

Entonces,
acunarán al nuevo día,
le arrimarán el pezón y le darán de mamar.
Y la Vida no tendrá más remedio que continuar,
¡por ellas, las del vientre!
¡por ellas, esposas de la Vida!
¡por ellas, mujeres de la Vida!

Rodolfo Braceli

Baladilla de los pies descalzos, Antonio Esteban Agüero

Baladilla de los pies descalzos

Morenos, menudos,
de mugre calzados,
que el arroyo quiere
y persigue el barro...
morenos, ligeros,
listos como pájaros;
desdeñan la ojota,
odian el zapato,
¡libres por la senda
van los pies descalzos!
Su dueña: una niña
su dueño: un muchacho
han ido siguiendo
misterios del campo,
un secreto ruido,
un bramido raro,
en la noche: tucos,
en la loma: pájaros,
y siempre perdiendo
o regando rastros,
por noches y días
van los pies descalzos.

Antonio Esteban Agüero

Amatista nuestra, Alejandro Arriaga

Alejandro Arriaga y Jose Luis Colombini

Amatista nuestra

A Escudero
Irme para arriba
Hasta el lenguaje y
Des hacerme en él
Por un gramo de languidez
Las manos de tus dedos
Los animales que mataste
Los terrones des asiéndose
Por los pliegues de tus ojos
Van hacia la tierra
Los ríos que juntaste
Nacen nuevas las mujeres que amaste
Y se mueren con vos
Las que deseaste
Cerca del centro mismo
Del horno tiempo
Donde se cuecen las des y las dichas
Botas en sosiego, la muerte ya
Cuajando el olvido próximo
Siendo el reciente ausente
Reclinando el cansancio olor
En las cuestas que te vieron gigante
Entre gigantes
Buscando que buscar
Encontrando que encontrar.


Alejandro Arriaga, Mina Clavero, Traslasierra, Córdoba, Argentina

y si Dios fuera una mujer?, Juan Gelman

y si Dios fuera una mujer?

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos sida o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría
en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.
Juan Gelman

Video Poema de y por Alejandro Arriaga

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Poema leído por Alejandro Arriga en la presentación de su libro "Los Elefantes de Piedra" .20 de Julio de 2008. Centro Cultural Cooperativo, Biblioteca Caranday Italia 355 ciudad de Villa Dolores (Mítico lugar Transerrano), “Capital Nacional de la Poesía”, Traslasierra, Córdoba, Argentina .

Doctorado en poesía, Agustín Calcagno

Doctorado en poesía

el poeta nos dijo que nada importaba:
tu espalda arañada por los resortes
de una sucia cama
veinte andrajosos
esculpiendo con sus vahos
sombras en tu cara

una mujer amándote
sólo al sacudir
tu mano

la soledad
el encierro beligerante
el salario mínimo
el fracaso constante

tenía razón
siempre puedes recluir tu cuerpo
en el arte
en el devenir incesante de la sangre
abriéndose paso a la realidad
germinando zombies
entre los edificios imaginarios

pero no nos advirtió
el lento movimiento
de las horas que forman los años
de esta escuela
de la que nunca
puedes
egresar
Agustín Calcagno, Buenos Aires, Argentina

Ella a pesar de todo, Aldo Luis Novelli

Ella a pesar de todo
ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.-

Aldo Luis Novelli, Neuquén – Patagonia - Argentina

Sobre los muros, Mari Betti Pereyra

Sobre los muros
Polígonos de luz
abren transparencias
entre las columnas quietas.
Libertad de ojos,
aliento en fuga.
Ronda la claridad
abriéndole los puños
a la frialdad del mundo.

No triunfarán las sombras
sobre el temblor del pueblo.
Los muros son espejos
donde el sol se peina
una esperanza amarilla
para mirar la realidad.


Mari Betti Pereyra, La Carlota, provincia de Córdoba, Argentina

III, María Cristina Flores

III

Innumerables han tejido
para cubrir el mundo

Innumerables han oficiado
por una vida que no es ésta

Hartos de sufrir
los niños se acurrucan

en espera de una gota
de Música

¿En qué vértice
destilamos el canto?
María Cristina Flores, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina. De La torre de los pájaros (2005) Fondo Editorial Rionegrino

Catequesis, Osvaldo Guevara

Catequesis

Nombrar a quienes no nos nombran
aunque su mezquindad
alcance nuestro corazón
con sus colmillos agrios.

Aprender a vivir con aquellos
que inevitablemente
habrán de lastimarnos.

Osvaldo Guevara Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Argentina.
De Sin Pena en la palabra (2008)

Soledades, Hugo Herrero

SOLEDADES

El otoño se hizo noche.
Caminaba las tinieblas.
Qué difícil el camino
a recorrer.

Agrisado, recordaba días felices
de un pasado sin igual.
Los colores se esfumaron.
Se opacó el azul.
Y el dolor fue lluvia
amarga!


El silencio trajo más silencio.
La soledad más soledad.
Los días se despeñaban...
Solo y triste
a tu espera en nuestro hogar.-
Fui consumiendo las horas
en un tiempo lento.-


Se asomaron brotes, al calor
de un tibio viento.
Caricia y luz de mis días
¡Eres magia y alegría!


Hugo Herrero, Villa Dolores, Córdoba, Argentina

Los Ríos, Cristina Larco Briceño

A los hombres y mujeres de mi región

Ni el Amazonas................... Ni el Urubamba
NI el Orinoco....................... Ni el Bío-Bío


Los Ríos

Bendito en el desierto
El vaso de las rosas
El vaso de los hielos
El vaso de las garzas
Aguada……………..de astros
que tengo más abajo
Bendito
Los ríos amaranto
Los ríos amapola
Los ríos de turquesa
Y la estela
                  de cuarzo

Cristina Larco Briceño, (Chile) de Es la tierra la que habla. Editorial Semejanza (2005)

Cristina Larco Briceño (Chile) (Arrodillada), Susana Miranda ( Villa Dolores) Felipe Angellotti (Villa Dolores), Laura López (Río Ceballos) En el 47 Encuentro Internacional de Poetas de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Octubre de 2008

Poemas de Ensayo mi muerte, Alexis Comamala

Retroceder con el control remoto
hasta el momento adánico.
Saber que dios no existe.
_________
Del cosmos, de tu lengua, de mis vísceras.
Sueña el viento
con una arquitectura
que supere el sueño.

_________
La noche incendiada
me trajo sus venas.
Corté sus puños, llegó el día.
_________
La muñeca de la niña,
le costó quince años alzarla,
le costó diez años arrullarla
En el suelo
la muñeca dormía junto a la niña aplastada
Era de plomo,
le costó la vida contenerla.

Alexis Comamala, Córdoba Capital

Alexis Comamala y Andrés Nieva durante el 47ª Encuentro Internacional de Poetas de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Octubre de 2008.

Alexis José Comamala, nacido en 1979 en Córdoba. Trabaja en la Biblioteca Popular de Bella Vista y en la librería El Espejo libros. Esta rodeado de libros por doquier.
Ha estudiado dos años de Comunicación Social, luego en el 2000 se paso a Letras Modernas, esta última todavía en veremos. Esta proyectando con compañeros del Aula Abierta de Montaña, UNC, la Biblioteca Ambulante “Libros viajeros” que conectara las escuelas serranas. Participa del grupo Pan Comido donde ha editado en Agosto 2007 la plaqueta Ensayo mi muerte, con dibujos de Agustina Murcia; estos poemas se los puede leer también en www.poesia.com.ar. Ha publicado poemas en la revista El Titere Sin Cabeza y en el suplemento cultural del diario el Puntal, Corredor Mediterraneo .

Cae la noche, Susana Miranda

Cae la noche
en los campos
donde el trigo
se hace amasijo y manto.
Luna sin sombra
para beber de la boca,
caminar sin cansancio,
como si el reloj
fuera a dar la hora
exacta
del encuentro.
Susana Miranda, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. De Séptima Nota (2007) La Luna que...

En esas horas, Adrián Salagre

En esas horas

Me veo lleno de ti
inmensa sombra voraz.
Ni un adiós ni un regresar
sólo un silencio,
forma íntima de guardar
secretos en el tiempo.
Sitio sin luz
contagio de oscuras
meditaciones
y lugares ausentes.
Desamparo, penas
o lecho de doncellas.
Toda tú eres virtud
y devoción serena.
Pronuncio tu nombre
seguro de que mañana volverás,
incansable, infinita
en esas horas…,
donde crece la noche.Adrián Salagre, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Patitas Negras, Pablo Barattini

Patitas Negras

No es justo se me indique con el dedo
por hacer trabajo voluntario
más aún si estoy fuera de horario
es muestra clara de denuedo.
Pero no ha de faltar el rencoroso
que el rencor tome por oficio
y no logro comprender el sacrificio
que puedo hacer por un esposo.
Por ese que trabaja como un bruto
y no tiene tiempo para ella
que prefiera acompañar una botella
y con ella irse a hacer el tuto.
O ese que de puro olvidadizo
no sabe que tiene una princesa
de carne y hueso, tan traviesa
que me pone trampas en el piso.
Y voy a dar de bruces junto a ella,
se arranca y yo me desespero
me espera y yo me desbarranco
la tengo, se escapa, es tan bella.
Trastorna todos mis sentidos
no sé que culpa pueden ver
"Soy un mártir en esto de querer"
sin embargo me llenan de ladridos.
Entre tanta ingratitud a mi saber
este oficio de ser "patitas negras"
al menos si algo bueno ha de tener
es ir ahorrándome las suegras.

Pablo Barattini, Chile

Patitas negras, Pablo Barattini 
PREVIA DEL 49º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS "OSCAR GUIÑAZÚ ÁLVAREZ". 07de Octubre de 2010 en La Vieja Esquina, Avda San Martín y Edison, Villa Dolores, Capital de la Poesía, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Distancias, Beatriz Tombeur

Roberto Resendiz Carmona (Mexico) y Beatriz Tombeur en el 47º Encuentro Internacional de Poetas de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Octubre de 2008.

Distancias

A lo lejos, las ranas
con su canto de agua.

A lo lejos, los gritos y un
bisbiseo de alas
luminosas Adornan la noche.

El rocío me inunda y apaga la sed.

A lo lejos…
El eco de tu voz.

Beatriz Tombeur, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

A solas con ella, Leonardo Dellepiane

A solas con ella

A veces estoy
a solas con ella
amordazado…
                          descalzo.

A veces la siento
y hasta me interesa
cuando calla…
                         o me desvela.

A veces me habla y
me come la cabeza
de repente ríe…
                         y me aterra.


A veces sueño
y ella se aferra
no quiere perderm
                                yo tampoco a ella

A veces estoy
con la soledad…
a cuestas.
Leonardo Dellepiane, San Pedro, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

Sin explicaciones, María Belén Muñoz Menéndez

Sin explicaciones, poema recitado por la poeta María Belén Muñoz Menéndez de Ecuador que nos visitó en el 47ª Encuentro Internacional de Poetas de Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Octubre de 2008

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Una canción para mi pueblo, Américo Ibán Calderón

Una canción para mi pueblo

¿ Es misterio el que encierran tus calles,
tus ochavas umbrías, esquivas de sol ?
¿ O es acaso, la magia que flota en el aire,
lo que hace que seas un cofre de amor ?
Tus veredas angostas cobijan recuerdos,
pisadas furtivas, aromas de ayer...
nostalgias que brotan de baldosas gastadas,
y del árbol añoso que te vio crecer.
¿ Qué tienen tus calles, que enervan, que atrapan,
como un sortilegio en mágico afán ?
¿ Qué tienen tus aires, mi pueblo querido,
que el que es forastero, no te puede olvidar ?
¿ Es acaso tu gente, que lleva en el alma
el místico celo de hacerse querer ?
­ Quién sabe el misterio que guardas celoso !
No lo sé. No lo entiendo. No quisiera saber.
Tus noches de estío son como un poema,
que escriben mil plumas con fiebre y pasión.
Es sangre y es savia que bulle en las venas
de toda tu gente; crisoles de amor.
Y al nacer Selene, medallón de plata,
esparciendo su velo... sutil irreal...
surgen milagrosas pasiones y sueños,
al calor de tu cielo : guardián sideral.
Y si el sol te acaricia con fuego de Enero
quemando tu cara, tus pies y tu piel,
sacudes el sueño de ancestros dormidos,
venciendo en silencio al calor y a la sed.
Qué tienes mi pueblo, que a tu seno atraes,
con ciego delirio, cual un Caburé...?
Ese es tu secreto, tu ángel, tu celo...
el sutil enigma de hacerte querer...!


Américo Ibán Calderón, Córdoba Capital

Brigada de Socorrismo Bibliográfico en Bahia Blanca

SOCORRISMO BIBLIOGRAFICO

Una brigada, una misión: la promoción de la lectura
Con una amplia agenda de actividades a desarrollar en escuelas periféricas de nuestra ciudad, los miembros de esta Asociación Civil esperan en el año alcanzar su más esperado deseo: instalar su propia biblioteca en el microcentro local.
La promoción de la lectura y el rescate de publicaciones de autores argentinos contemporáneos son las principales premisas de la Brigada de Socorrismo Bibliográfico, que ya transita su quinto año de existencia en nuestra ciudad.
A pesar de que sus inicios se remontan a 2004, poco se sabe de esta agrupación que ha dejado su huella en escuelas y bibliotecas de los barrios, y que hoy cuenta con una amplia agenda de proyectos culturales a desarrollar.
La brigada nació de la mano del "Proyecto Adolescentes" --lanzado por el ministerio de Desarrollo Humano de la Provincia--, en el que participaron 19 alumnos de la Escuela de Enseñanza Media Nº 8, bajo la coordinación del profesor y bibliotecario de la institución, Horacio Goslino.
Tras la aprobación del programa y al recibir los primeros recursos económicos, se repartieron las primeras becas entre los estudiantes miembros.
Asimismo, se creó un fondo común que les ha permitido obtener recursos para realizar actividades tendientes a la promoción cultural en la periferia bahiense, principalmente, desde la lectura.
"Estamos trabajando muy lentamente pero cada vez más firme", aseguró Goslino.
"Ya nos convertimos en una Asociación Civil con logros palpables. Ahora esperamos concretar las gestiones para la instalación de la primera biblioteca de autores argentinos contemporáneos e independientes, un nicho que aún no ha sido cubierto en el país".
Llegada
Actualmente, esta asociación cuenta con un gran número de libros, de los cuales cerca de 500 fueron destinados a una biblioteca ambulante, que durante 2008 ha recorrido distintos barrios.
Por ejemplo, las bibliotecas "Rosario Sur" y "Martín Allica", así como las de la Escuela Polimodal Nº 17 y ESB Nº 317, fueron algunas de las beneficiarias.
"La idea es que los chicos puedan llevarse libros a su casa. Por eso, las visitas a instituciones duran cerca de un mes", destacó Silvia Mardones, subcoordinadora de la agrupación y bibliotecaria.
Otra forma en que esta brigada llega al sector educativo es desde su colaboración en la Campaña Nacional de Lectura y el acercamiento de algunos fascículos, manuales y libros a las escuelas.
Asimismo, suma entre sus actividades la exhibición de películas --tras la adquisición de un proyector-- y la realización de charlas y talleres gratuitos.
"No queremos hacer nada que tenga que ver con el asistencialismo --destacó Goslino--. Nos importa la promoción y creemos que, en estos años, hemos logrado dejar nuestra semilla en todos los lugares que visitamos".
Para colaborar o conocer más datos sobre la agrupación, se la puede contactar en los teléfonos 451-1926 o 154-228086; y a las direcciones de e-mail hgoslino@bvconline.com.ar o sibemar2000@yahoo.com.ar

Volver a la escuela
"Cuando supe del proyecto lanzado por el ministerio, convoqué a un grupo de estudiantes que, pese a sus dificultades socio-económicas, estaba próximos a egresar. Con ellos presentamos un programa basado en becas para sus estudios superiores y el trabajo solidario en el ámbito de las bibliotecas", dijo Goslino.
Así, antes de expandirse a otros sectores locales, primero la brigada de estudiantes se afianzó en sus estudios y en la búsqueda de carreras universitarias para inscribirse, tras egresar en 2006.
Al mismo tiempo, se dedicaron a la encuadernación de libros y reactivación de la biblioteca de su escuela (ubicada en Piedra Buena 359).
"Por primera vez en la EEM Nº 8, dicho por su propia directora, 20 alumnos estaban decididos a seguir estudios superiores, a pesar de sus dificultades socio-económicas", destacó Goslino.
"También, fue la primera vez que chicos ya egresados volvían a su escuela para seguir trabajando en ella".
Biblioteca única. Con el objetivo de rescatar la obra dispersa de autores argentinos independientes y de nuestro tiempo, la Brigada de Socorrismo Bibliográfico ya ha recolectado más de mil ejemplares de todo el país. Según adelantó Goslino, esta se clasificará por ciudad, provincia y región; y se convertirá en itinerante, como una forma de difusión de sus autores.

Nota aparecida en el diario La Nueva Provincia de Bahía Blanca el 15 de febrero de 2008

Soneto de la algarroba, Jorge Ponce

Soneto de la algarroba

Retumbo con siseo es el latido
de cimbras cual tambores con chirlera,
la siesta en Machigasta es hechicera,
harinándolo al sol en vaina herido.

Tumba-tumba… siseo retumbrero.
La cimbra atruena el parche de la tierra,
y en oros empolvados abre y cierra
un cono de algarrobas el cimbrero.

¡Patay, macho sabor algarrobero!
¡Dulzón es el mashaco! ¡Un sombrero
en la siesta… la aloja en esta Tierra!

¡Y un canto latidal es la coplera;
al templo algarrobal y empobrecido
del que se espera el fruto prometido!
Jorge Ponce, La Rioja, Argentina, de Runa Unancha Chinkas” Qa, editorial Canguro (1999)

POEMA XVII, Liliana Chavez

POEMA XVII
Jamás pude
cerrar los ojos ante la
infamia.
Simular que no veo los
bordes
las huellas, las heridas.
No creo en la ceremonia
de las apariencias
en esa ambigüedad
que vuelca sal
sobre los ejidos secos.
Las máscaras
no me engañan hoy
No creo siquiera
en la tensión del horizonte
en el resto que dejan
los grandes silencios.
Busco al pájaro
al dueño del vuelo.
Existe, lo sé
-tengo una pluma suya
entre mis dedos-

LILIANA CHAVEZ (Córdoba - Capital)

Liliana Chavez pertenece al grupo literario Del Ático, de Córdoba, y este poema forma parte de su primer libro de poesías, EN LO BALDÍO, recientemente publicado.

No es verdad, Gerardo Molina

Miguel Ortiz, Marta Falco (Uruguay), Gerardo Molina (Uruguay), Mabel Gabutti, en el 47º Encuentro Internacional de Poetas, 9. 10, 11 de Octubre de 2008

No es verdad


El pozo, la casona
y una maltrecha higuera,
paraísos abuelos,
es todo lo que queda.
¿Es todo?
No es verdad,
cien fantasmas azules
mi morada rodean
y saltan a mi frente
y estallan en mis venas
que se agitan y cantan
con una sangre nueva.
Las lluvias del olvido
no apagan las estrellas.

Gerardo Molina, Los Cerrillos, Canelones, Uruguay.

La isla, Miguel Angel Ortiz

La isla

Como un rayo, solo,
tan solo como un siglo,
un mar.
Como la curva sola
del horizonte solo.
Como la sola
soledad de las cruces.
Como el tango, solo,
Como el sol
-pero sin luces-
como un domingo solo.
Como la vida, la isla,
como siempre.
Solo.

Miguel Angel Ortíz

Fotografías de Ecuador durante el Sexto Encuentro Internacional de Escritores en Manabí, Ecuador en el mes de Agosto de 2008.

Obra inconclusa, Alexis Comamala

Obra inconclusa

le falta una tuerca
al herraje del mueble
podría decir que estas maderas son mías

entonces a pesar del desastre
los cajones pueden abrirse con cierta maña

algo falta, ya lo sé

me dirijo entonces a la ferretería
compro esa tuerca que nos dará lo completo
intento con mis manos encajar el mundo en ella
el herrumbre del roscado macho
no permite la comunión

el óxido lo extirpó
el líquido lo ha quitado
el anuncio ha llegado
está la tuerca en su lugar

el vacío continúa

Alexis Comamala

Andrés Nieva, Nicolas Jozami, Alexis Comamala y Laura López en San Pedro, San Alberto, Traslasierra, Córdoba, Argentina durante el 47ª Encuentro Internacional de Poetas. 9, 10, 11 de Octubre de 2008

Amanecer, Carmen Di Cesare de Daparo

Amanecer, Carmen Di Cesare de Daparo

Cuando sea un después
habrá una oclusión de ojos
en la memoria de la sangre
un migrar de latidos…
bajo el ceremonial de ácidas
vendimias.
El pulso vano se abismará
en la línea del desencanto.

Más… luego una red de preguntas
pulsará en las arterias del tiempo.
Y un eco cual dardo dará vida al tegumento
salobre de tus pupilas,
ellas retornarán en ebrias luciérnagas,
cubrirán las praderías
con agitadas alas de ilusión que al fin
signará la abertura
de los inciertos días.
Carmen Di Cesare de Daparo, Rivadavía, Mendoza, Argentina

La Fragua, Laura López

La Fragua

El fuego moldea
extrañas formas
comprensibles sólo con el tiempo.

Hizo falta lejanía debajo de la piel
y muy debajo aún
de toda ausencia.
Me acerco a las cosas
que tu voz a nombrado
y llegan claros los golpes
sobre el hierro,
sobre el pan,
en la palabra.

Laura López. Río Ceballos, Córdoba, Argentina.

Una Lágrima, Molly Bic

Una lágrima
surca
el maquillaje
donde son ocres
las arrugas.

Extraña sensación.

La esencia
de mi tiempo
me succiona.

Hay dolor y
espera.
Molly Bic, La Carlota, Córdoba, Argentina.

Sres/as Integrantes
Grupo Literario
“Tardes de la Biblioteca Sarmiento"
Villa Dolores
CORDOBA


En mi carácter de Coordinadora de la Sección RazónArte de la revista Razón y Palabra, revista electróncia oficial del Instituto Tecnológico de Monterrey, ITESM, Campus Estado de México, tengo el agrado de dirigirme a Ud sy por su intermedio a todos los integrantes del Grupo Literario "Tardes de la Biblioteca Sarmiento", para invitarlos a participar con trabajos en la mencionada. sección.

Los trabajos pueden ser: poesías, cuentos, ensayos culturales, fotografías, esculturas, pinturas, arte digital, diferentes manifestaciones artísticas. Los mismos, tal como consta en el reglamento, son publicados de modo ed-honorem y con un link (enlace) al correo del autor/a. La revista pueden visitarla en http://www.razonypalabra.org.mx.


Para el envío de trabajos, deben ser los textos en archivo de word y las imágenes visuales en archivo .jpg. En el cuerpo del correo electrónico debe constar: nombre y apellido del autor/a; profesión y/o trabajo; país de residencia; e-mail y la autorización, para que si el trabajo resulta seleccionado por el Comité para ser publicado, se lo publique y de modo ad-honorem. El material se remite a e-mail: marisaavogadro@uolsinectis.com.ar y para cualquier información adicional, contactarse al mencionado correo.

A disposición,

Mtra. Marisa E. Avogadro
Coordinadora Sección RazónArte
www.lacoctelera.com/marisa.

Brújula, Gabriela Bayarri

Brújula

Parece un desierto la tarde.
Miro la distancia,
y soy la distancia
hacia los cuatro puntos cardinales.

Al oeste
la boca oscura del horizonte
que devora el sol ardiente,
al este, el latido de los pájaros
que musicalizan como sopranos el ocaso,
al norte, una brisa con aromas de duraznos.

Al fin, al sur
una rosa abierta que cae
para volver a ser de la tierra
o de tus manos.

Gabriela Bayarri, Las Tapias, Traslasierra, Córdoba, Argentina. De Presagios, Editorial Brujas (2008)

Monique, Silvia Oliveira

Monique

Tu cara de estrella
fue la última
poesía del creador
para la humanidad.

Silvia Oliveira, San Pablo, Brasil.

VIDEO POEMA DE JOSE SOSA CASTILLO

JOSE SOSA CASTILLO DESDE ESMERALDAS, ECUADOR EN EL 47 ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS EN LA CIUDAD DE VILLA DOLORES, TRASLASIERRA, CORODOBA, ARGENTINA.

47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

EXCLUSIVO DEL BLOG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO

En la trocha, José Sosa Castillo

En la trocha

A lo lejos, el boga me parece
la lentitud trepando la vaciante,
y hay una azul tristeza derramada
en el celaje urgente de la tarde.

Se escucha una tonada muy distante
qué, a la vuelta del río, desaparece.
Hay sombras que se anuncian como presagios
y sonidos sin nombres que oscurecen.

Los manglares respíranme al oído,
suelta el agua de luz fosforescencias
como peces de plata que volvieran
del fondo insospechado de la ausencia.

Cayó la noche y por la trocha agreste
gira una voz antigua, en la resaca,
quiero girar con ella… más, de pronto,
las voces de mis hijos me rescatan.

José Sosa Castillo, Esmeraldas, Ecuador. De Rituales y Canciones (2006)

Repasadores de tela, Andrés Nieva

Repasadores de tela

Soy un caminante terrestre
que pasea por la luna.
Alguien que no le gusta afeitarse
y deja crecer su barba hasta que molesta.
Un oyente incansable de historias falsas.
Junto miles de noches silenciosas
guardadas en vasos
que descansan al revés
sobre repasadores de tela.
Con el paso de las sombras
voy dejando
pequeñas almitas asesinas
que me persiguen a la siesta.
A veces mi escape
consiste:
Dar vueltas sin fin
por el costado
inferior
de mi noche.

Andrés Nieva, Córdoba Capital

MUJER DE MI CHACO, MUJER ALGODON, IBAN CALDERÓN

MUJER DE MI CHACO, MUJER ALGODON

Tu vida en los surcos, encorva tu espalda,
mujer de mi Chaco, Mujer Algodón...
Te adhiere a la planta, al capullo, a la siesta,
te funde al paisaje, a la tierra, al calor.
Mujer que no sabes de cielos distintos,
de rumbos que lleven a un mundo mejor.
Tu mundo es el rancho, la chacra, tu hijo,
y el recuerdo de tu hombre, que al cielo voló.
Es gris el camino que triste recorres,
tu pobre alegría muere en intención.
Tus puños crispados se elevan al cielo,
y el gesto impotente se pierde en temblor...
Yo he visto tus ojos ardiendo de lágrimas,
tus manos marchitas trenzando un dolor.
Tus labios resecos mordiendo plegarias,
sufriendo en silencio tu inmenso temor.
Yo he visto tu cuerpo temblar como hoja,
al ritmo convulso de tu gran aflicción,
y he visto tus dedos intentar caricias,
al cuerpo sin vida de tu gran amor.
Yo he visto muy turbias tus negras pupilas,
tu mano en la frente mirando el candil,
tu espalda pequeña, encorvada, cansada...
el día que tu hijo tuvo que partir.
Lo llevó el destino de otros horizontes,
la luz y el bullicio de la gran ciudad,
cortó las amarras que vos le trenzaste
y así, casi niño, no lo viste más.
La noche en silencio cubrió tus pesares,
y un manto de estrellas te ayudó a llorar,
un frío de espanto corrió entre las sombras,
y se quedó en el rancho para no irse más.
Y vos te quedaste, pegada a la tierra,
a tu rancho, a la chacra, Mujer Algodón.
Con tu espalda quebrada, y tus ropas oscuras,
de lejos, pareces una interrogación.
¿ Qué te dio la vida, la tierra, el destino..?
Todo parece un sueño, una cruel visión,
no te queda nada, solo un gran vacío,
una pena muy honda, y un eterno dolor...
Cuando por las tardes te veo en el patio,
muy sola, muy vieja, pegada al fogón,
sufriendo en silencio, muriendo de a poco,
quisiera ayudarte, darte una ilusión.
Pequeña y sufrida Mujer de mi Tierra,
Hermana sublime de Campos y Sol,
tu llanto es caliente grito de Esperanzas,
Zapucay rebelde que tornas canción.
Américo Ibán Calderón, Córdoba Capital

Patricia Pinchón Vera (Chile) Leyendo Poesía

Patricia Pinchón Vera leyendo poesía

EXCLUSIVO DEL BLOG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO

47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Diamelo, Juany Rojas

DIAMELO

Dices que no sabes por qué
el perfume del diamelo
te recuerda a mí
Lo que no sabes
es que cada vez
que veo uno de ellos
te provoco en pensamientos
Me desnudo
camino lento sobre tus pétalos
me derramo dulce sobre sutallo
y me perfumo
de su deseo.
Juany Rojas, (Chile).

Se me hizo Tarde, Isabel Nieto Grando

Isabel Nieto Grando (Villa Dolores), Damia Zambrano Mendoza (Manabi, Ecuador)

Se me hizo Tarde

Cansada de implorar con la mirada
un cielo sin final cubre el ocaso,
no impedirás que mendigue en otra puerta
con las manos tendidas por si acaso.

Intenté detener tu falso orgullo,
me hiere el roce de tu piel cobarde
una a una se escapan las palabras
y de tanto esperar se me hizo tarde.

Dónde estará tu corazón callado
dejé un hueco en tu alma necia y fría
mi vida la entregué, mas ignoraba
que aun podía gozarla todavía.


Isabel Nieto Grando, Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina.

IX, María Cristina Flores

IX
Amar es pequeño

Cabe en unos párpados

En el ojo derecho
naufragaron siglos

En el izquierdo
amanece el día

María Cristina Flores, San Javier, Traslasierra, Córdoba, Argentina. De La torre de los pájaros (2005) Fondo Editorial Rionegrino

Amarte con delirio así... ¡inocente!, Damia Zambrano Mendoza

Amarte con delirio así... ¡inocente!


Tus ojos y mis ojos
un día se miraron,
tus manos y mis manos
un día se enlazaron,
tu corazón y el mío
un día palpitaron.

De nuestra raíz, nació el amor
de nuestros besos brotaron rosas
y para amarte...
me torné poeta.

Y desde aquel instante
que esculpí en mi corazón
tu imagen
y salpiqué con versos
tu existencia
siento la ilusión eterna de amarte.

Siento que mi corazón
te pertenece
y siento que eres
el rayo de luz de mis mañanas.

No puedo silenciar la ilusión eterna
de amarte con delirio, así... inocente
no puedo callar que mi corazón te pertenece
al haberlo sembrado de amor,
no puedo ocultar,
que eres el rayo de luz de mis mañanas
claro y bellamente... hermoso.

Si siento que la exótica
fragancia de tu cuerpo
volatiza día a día mis pensamientos
si siento que el perfume de tus besos
a mi corazón embriagan
de amor y de ternura.

Yo siento que el aroma de tu amor,
me pertenece
como me pertenecen mis noches y mi días
¿cómo puedo silenciar, la ilusión eterna?
de amarte con delirio, así... inocente.

Damia Zambrano Mendoza, Manabi, Ecuador