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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Carta a mi madre, Celia Inés López Miranda

CARTA A MI MADRE

 
Madre, usted planchaba mi guardapolvo con tablitas y me peinaba. Acomodaba la fruta de merienda y con un beso me despedía , rumbo a la escuela.
El mundo para mí era volver a su abrazo y a su perfume .
La vida era un jardín  porque usted era mi única seguridad sobre la tierra, usted madre era mi ángel de la guarda, el más grande amor que Dios me haya regalado porque usted fue  noble surco donde poner mis pasos.
Usted me enseñó a creer en el amor, a bendecir la vida , a abrir las puertas de la casa para recibir a los amigos. Usted hizo un culto de la amistad sincera y aprendí de su risa de campanario, que la vida es un constante caer y levantarse .Me enseñó a contar las luchas cotidianas y a gozar de la mesa servida.
Me enseñó la añoranza de esperar a los nietos, de imaginar su rostro y su mirada , como quien aguardaba  los Reyes , cuando niña.
Madre, tengo en el pecho su latido de arroyo cansado que iba a morir a un mar lejano, tengo su última mirada en mi recuerdo, su última palabra, aquel  beso  final que guardo para cuando nos encontremos nuevamente.
Madre, no me abandone nunca, no me suelte de la mano. Vayamos  , como cuando íbamos a misa  los domingos  o los sábados a pasear a la casa de la tía y yo brincaba a su lado y usted olía a ese perfume que me cubre esta noche.
Madre, mis hijas han crecido, son las mujeres que usted quería. Son esas mujeres dignas y de corazón sensible que usted amaba. Ellas, madre, son mi bendición y mi alegría.
Usted y yo nos parecemos tanto, hasta en esta soledad sin estrellas que nos ha tocado de por vida , hasta en eso me parezco a usted.
Antes de irse , me heredó la fe. A dónde quedó ese Sagrado Corazón que no lo encuentro. a dónde Madre? 
Necesito que esta noche venga a abrazarme tan fuerte, que sienta su pecho latiendo. Necesito  su último calor diciéndome que está conmigo. Usted, el único reducto donde podría dejarme ir definitivamente.
Madre, mi corazón envejece en cada segundo , la vida no es ese jardín que cultivábamos.
Madre, la noche es una larga sucesión de recuerdos donde la veo irse y quisiera alcanzarla. 


CELIA INÉS LÓPEZ MIRANDA

Para ti Madre, Lucía Vergara

Lucía Vergara y Gustavo Vergara
54° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 8, 9, 10 y 11 de Octubre de 2015

Para ti Madre

Madre, he juntado
en  mis labios,
las gotas del alba,
para refrescar tu frente,
ajada, de tanto reposo.

Madre, he guardado,
en mis pupilas,
el sol resplandeciente,
para que irradie tu rostro,
transparente, de  largo sueño.

Madre, he prendido
a mis dedos
la estrella mas distante,
para pegarla en tus cabellos,
azules, de extendido tiempo.

Madre, he cortado
con mis manos
la rosa mas bella,
para adornar tu vestido,
de celestial gasa,
blanco, de  finas alas.

Madre, acerco
con mi alma,
estos versos,
a tu corazón callado,
lejano, de nebulosa vida.

Madre,
respóndeme
con un cuento,
de esos que sabes,
y me ovillaré
en tu pecho.


Lucia Nelly Vergara

Ella, Miguel Ortiz

ELLA

Ella me mira
como si el aire
fuera de ella.

Miguel Angel Ortiz

Miguel Ortiz, Martha Falco (Uruguay) y Osvaldo Godoy
54° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 8, 9, 10 y 11 de Octubre de 2015

Aires de ciudad, Sandra Raquel Barrera Andrada

Sandra Raquel Barrera Andrada y Alejandro Nicotra
54° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 8, 9, 10 y 11 de Octubre de 2015


Aires de ciudad

La ciudad está retando a muerte
demanda disputas lastimadas
y arrodilla belicosos.
Mientras cae la noche
le pega en el trasero
a un inmigrante aceptado a duras penas
y roza, además, en la locura del suicida
arrepentido.
Va mutando los dedos de las manos
a falanges de medusas griegas
a líquido gelatinoso
a su rutina
a la muerte segura de un balcón solitario.
La ciudad, tranquilamente,
va enamorando al hombre
y lo tira a la desgracia sin asco ni temor
al bochorno.


Sandra Raquel Barrera Andrada

Poema, Marta Rosa Brignolo

POEMA

El sol duele en la rosa

marchita de octubre,

como el beso dado

a la deriva.

Como frágiles promesas

que se disolvieron

en el hueco de mis manos.


Marta Rosa Brignolo

Me derramo en vino, Cristina Duje

Me derramo en vino
sobre la sombra
está ebria la quietud
y duele el corazón
subterráneo del tiempo
que llega, que pasa
que amanece.


Cristina Duje

Desolación, Guillermo Fabián Lando

DESOLACIÓN

Llueve. Estoy solo.
Llueve y me vuelvo a creer tu presencia.
Tengo una tristeza que enarbola su bandera
Y el viento gime
(como una mujer que pare inviernos)
su nostalgia declarada.
Llueve y estoy solo.
Las agujas del reloj de la iglesia
se aletargan en una hora cualquiera.
Alguien debería anunciar la soledad,
el frío,
el rostro de nadie contra el vidrio.
No sé por qué te siento conmigo
y me apresuro a comprar horas extras
para obsequiarle al destino.
Hay una porción de vos misma
en el futuro de otro que no soy
pero todo es cíclico, dice alguien.
Llueve.
Van Gogh no entendería nunca
por qué en donde pinto girasoles
ya no sale el sol,
además oye menos,
pero qué bueno sería
no escuchar los gritos de la soledad.
Llueve.
Llueve y estoy solo.

Guillermo Fabián Lando

Vicuña Mackenna, Cordoba, Argentina

Rafael Mario Altamirano - Ninalquín-, Miguel Ortiz

 En bicicleta. Desde barrio Los Olivos, donde vive en Villa Dolores, Ninalquín sale en bicicleta a repartir su revista, que llega a varios continentes.
Desde su casa, el poeta escribe y diagrama su revista en la vieja máquina de escribir.



Una pasión semejante al fuego
Rafael Mario Altamirano - Ninalquín-, Por Miguel Ortiz (Especial) Nota aparecida en el Diario La Voz del Interior el Martes 14 de agosto  de 2001

Por las calles de esta ciudad, el hombre de apariencia frágil y mirada fuerte distribuye desde hace casi 35 años su revista literaria en una vieja bicicleta. Su presencia pintoresca y querida por los transerranos parece pincelar la típica figura del artista despojado, ese que en su andar incansable busca más el afecto y el respeto que el poder o los laureles.Rafael Mario Altamirano nació en Córdoba capital casi por accidente, un lunes frío de 1934. Tres años después, la familia regresó a su lugar de origen en el departamento Minas: un paraje llamado Ninalquín, que vio crecer a este poeta prolífico.
“Semejante al fuego” es el significado del vocablo comechingón “Ninalquín”. El mismo nombre que Altamirano eligió como su seudónimo, el mismo con el que se lo conoce en Traslasierra y en el país a este artista intenso y humilde.

La tierra baya

“Allá solía sentarme a escribir mirando las sierras, en cuadernos que yo mismo me fabricaba con papel de envolver, ese de las bolsas de harina” recuerda el poeta evocando el paisaje agreste en el que creció junto a sus nueve hermanos, sus ovejas, sus problemas de salud y sus lecturas a escondidas. “Me costó aprender a leer –afirma– en el primer grado fue el peor alumno, pero en segundo grado fui el mejor”. Cuando tenía 14 años murió su padre. Entonces “no se podía perder el tiempo leyendo o escribiendo, cuando había tanto que hacer”.
El joven Rafael fue tímido y tuvo amigos de mayor edad con los que compartía el gusto por la lectura o por las carreras cuadreras. A los 19 años escribió por primera vez un poema. A la misma edad tuvo que viajar a Córdoba a buscar trabajo. Lo consiguió en la construcción. Después cargando piedras y leña en Malagueño. Luego, en Yocsina, sudó y sufrió con la cal, hasta que una vez más su salud exigió una tregua, que le fue concedida con un regreso de dos años a Ninalquín.

Anhelos desvelados

En 1962, en Córdoba, durante un homenaje a Arturo Capdevila, conoció a Oscar Guiñazú Alvarez, el escritor que creó los Encuentros de Poetas de Villa Dolores. En enero de 1963 Ninalquín participó del segundo encuentro. Después, fue el mismo Guiñazú quien le consiguió trabajo en la Municipalidad. Ingresó como bañero en la vieja pileta municipal. Luego fue inspector de tránsito y después, durante 31 años, oficinista. Mientras tanto, en ningún momento dejó de soñar y de escribir.
Juntando ahorros, en 1964 publicó Tierra baya, el primer libro en el que celebraba ante todo el paisaje de sus sierras. Quien cada vez era más conocido como Ninalquín siguió con su poesía y con su vida en Villa Dolores, rincón desde el que publicó seis títulos más (Ver Libros y premios). 
En 1967, con la ayuda de dos compañeros del municipio, dio forma a la revista bimestral que hoy continúa editando con su máquina de escribir. En 1968 se casó con Beatriz Cuello, con quien fue padre de Bettina, Sandra y Andrea, motivo de mucho de sus versos.

“Experiencia excepcional”

En el centro de Villa Dolores, el hombre y su bicicleta se cruzan con un joven.
–¿Y... Poeta, qué premio ha recibido esta semana?
–Esta semana ninguno– contesta el artista sospechando la chanza.
–Entonces hay que reclamarlo...
La profusa obra de Ninalquín es reconocida con una frecuencia llamativa en certámenes de distintos puntos del país y el exterior. Participar y ser premiado en concursos se ha convertido para él en una costumbre saludable. Su prestigioso colega Osvaldo Guevara ha llegado a decir: “La noticia va a ser cuando Ninalquín no reciba un premio...”.
Pero el hombre, pequeño y modesto, que es noticia en un sector de la realidad que parece cotizar cada vez menos, pasa en su bicicleta cargada de estrofas y pocos sospechan que es noticia, o que es el dueño de un tranquilo fervor, que se parece al fuego manso. El oficio de sus versos parece no tener límites. Puede cantarle a la vida, a la muerte o a la sierra. Puede, incluso, “escribir a pedido” o jugar con las rimas como pasatiempo o desafío.
“Soy un tipo fervoroso y consecuente –dice en un esfuerzo por definirse– y yo siento que la gente me ha querido, yo siento como un halo protector alrededor mío, lo de Provincia nunca fue negocio, pero ha sido una experiencia de vida excepcional”. ¿Algo más?

Libros y premios

Villa Dolores. Dificultades económicas y de salud no impidieron que en más de tres décadas la revista Provincia apareciera mensualmente. Pero además, Ninalquín se las arregló para publicar los siguientes libros:

Tierra baya (1964)

Sabor vernáculo (1966)

Amor con H (1974)

Aves de silencio (1983)

Anhelos desvelados (1987)

Desangelado tiempo (1997)

Variantes de mi duende (1997).

Incontables premios nacionales e internacionales hablan de la calidad literaria de Rafael Mario Altamirano, poeta que además ha sido nombrado miembro de la Academia Di Pontze, en Italia.

Recuerdos de “Provincia”

Villa Dolores. A un precio de 10 centavos, el 16 de octubre de 1967 apareció en esta ciudad el primer número de la revista literaria Provincia, la misma que su director hoy sigue ofreciendo a dos pesos en su vieja bicicleta. 
El todavía agradece a Doña Nelva de Tula, que dibujó las letras góticas con el nombre en la tapa, y a Marcos Silva, que le ayudó a tipiar cada extensil (original para el sistema de mimeógrafo), todos por entonces empleados del municipio.
El primer número difundía notas y poemas de autores consagrados como de otros absolutamente desconocidos, todos con su nombre y dirección. Ya se marcaba entonces el espíritu de Provincia: difundir poesía sin ninguna discriminación.
Rafael Mario Altamirano asegura que su publicación nació por una necesidad económica y algunas veces cumplió su objetivo. Una tarde de 1969, el joven padre de familia no tenía qué traer para la cena. “Me fui por la (calle) Belgrano, vendí tres (revistas) Provincia y con eso me alcanzó para la carne” recuerda hoy con esa voz que no quiere molestar a nadie.
A 34 años de aquel inicio, Ninalquín se enorgullece de sus logros, que poco tienen que ver con lo económico: aún distribuye su revista en bicicleta, y luego de 25 años de publicación pudo cambiar su vieja máquina de escribir Remington por una Olivetti 48. La misma diagramación y edición sigue siendo tarea artesanal, aunque en 1981 pasó del mimeógrafo al offset.
Eso sí: hay bienes que no tienen precio. Provincia llega desde hace décadas a distintos puntos del país y del mundo. Es conocida en España e Italia, tiene lectores en confines impensables, como Ucrania o Japón. Su director ha sido distinguido por su labor cultural en México y España, aunque nunca pudo viajar para recibir aplausos. Sin embargo, él asegura que la revista tiene ese nombre porque quería unir a los departamentos del oeste de Córdoba. 

Rafael Mario Altamirano - Ninalquín-. Por Miguel Ortiz (Especial) Nota aparecida en el Diario La Voz del Interior el Martes 14 de agosto  de 2001

Quiéreme el verso, Rafael Mario “Ninalquin” Altamirano

QUIÉREME EL VERSO


Búscame el verso azul hasta ser mío
porque don Pablo Mío lo sustenta,
que ya cumplió noventa sin apuro
con ese nudo calmo de sus años.

Con andares de tiendas y tenderos
de tejer sin apremio la pitanza
y dando de la palma consecuente
el zumo de su fuente que recrea

Hállame el verso azul rememorando
el largo calendario desenvuelto
con afecto, disenso y armonías
a pesar de la prisa... de los otros.

Soñar.. tal vez el aire cosechado
que tiene a Pablo Mío revestido
del tranquilo optimismo que regala
la tranquila mudanza de su día.

Que tiene a Pablo Mío convencido
con pequeño carrito destinado
al mundo cotidiano de su prosa
y también por la compra de remolque.

Quiéreme el verso azul esta mañana
como digo que ensalma la ventura.


Rafael Mario “Ninalquin” Altamirano

Huayra Muyo, Cristina Larco Briceño




Huayra Muyo, Cristina Larco Briceño
 video 47° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS “OSCAR GUIÑAZÚ ALVAREZ” Villa Dolores – Capital de la Poesía República Argentina 10, 11 y 12 de Octubre de 2008

Huayra Muyo

A Jorge Ponce, Poeta vecino de La Rioja, por llenar mi despoblado de palabras

Con el vaivén   del maíz en las caderas
Con dos lunas de arrope   prendidas en el pecho
Al carnaval vengo
traigo   añapa   en esta   tarde
tibia   la pacha
Habrías de encontrarme   huayra muyo
Habrías de cruzarte   Corretear sombras
Encenderme de bayas
Pongo los dedos en cruz   por no mirarte
porque no atrapes   con tus libes   mi campana
Viento erguido   hacedor de lluvias
¿Qué dicen los quipus de tu aliento?
¿Las hebras de colores   huayra muyo?
Viento en celo   remolino
volteas lunas y mazorcas
boca arriba
vibran cielos en bagualas
bajo tuyo
estoy plena de astros
y de harina
rompiste   pucos   huayra muyo
                                                         escapa el agua.

Poema referido a los carnavales de inicio de cosecha. En señal de alegría y prosperidad, la gente se salpica con agua, papel picado o harina.

HUAYRA MUYO: Quechua. Uno de los vientos benéficos, encargado de reunir las nubes para que llueva.
ARROPE: Miel
AÑAPA: Bebida tradicional hecha con harina de algarroba
PACHA: La Tierra
LIBES: Boleadora utilizada para atrapar huanacos
QUIPUS: Sistema de mensajes utilizados por los incas, que consistía en anudar lanas de colores formando una especie de telar.
BAGUALAS: Cánticos tradicionales del pueblo Colla

PUCOS: Vasija o cántaro de greda

Suspiro, Raúl Pignolino

SUSPIRO
A Susana Fabrykant

Hay una mina que la bate posta
De la parola y el chamuyo reo
Una percanta que curtió el mareo
Del verso rante y la vereda angosta

Embroca Buenos Aires por la costa
De ese rio marrón que huele feo
Y va subiendo como en un floreo
Por la esperanza que jamás se agosta

Juna de patios viejos y malvones
De poemas malevos y canciones
De una ciudad que ya se tomó el piro

En el barullo de este mundo rana
Mientras suene la musa de Susana
Hasta el más punga largará un suspiro


RAUL PIGNOLINO

54° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS 8, 9, 10 Y 11 DE OCTUBRE DE 2015 ACTIVIDADES

54° ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POETAS 8, 9, 10 Y 11 DE OCTUBRE DE 2015
ACTIVIDADES

JUEVES 8 DE OCTUBRE
Lugar: Auditorio Municipal Ciudad de Villa Dolores (ubicado en el Centro Cívico, Av. San Martín y Av. Deán Funes).
08:00 a 11,30 – Festival de Poesía y Música Infantil. Con participación de escuelas primarias del medio, poetas y músicos que se sumen a dicho evento – Actuación del Poeta de Oncativo, Rubén Capodaqua, y del PAYASO TIMOTEO (Diego Nieto) – Lectura de poemas, canciones, títeres.
21:30 – CAFÉ LITERARIO – Tema Libre – Lugar Confitería del Parque de la vida

VIERNES 9 DE OCTUBRE
08:00– Acreditación en Auditorio Municipal.
– Recepción de poetas invitados, inscripción, entrega de carpetas, programas, etc.
08:30 – Visita de los poetas a las escuelas de nivel medio de la ciudad.
10:30 – Visita a la localidad de Las Tapias (Partida desde el Auditorio Municipal) – Recepción en la Escuela Leopoldo Lugones por el Sr Intendente Municipal Don Ricardo Hidalgo, autoridades municipales, directivos, maestros y alumnos – Lectura de poemas – Almuerzo en el salón comunitario (exclusivo para los participantes acreditados)
15:00 – Regreso a Villa Dolores
18:00 – Lugar: Auditorio Municipal: Conferencia a cargo del Poeta Ricardo Di Mario “Juan Gelman. Historia y palabra en el cuerpo del Poeta”
20:00 – Acto de apertura del 54° Encuentro Internacional de Poetas Oscar Guiñazú Álvarez.
– Ingreso de las Banderas y abanderados nacionales e internacionales.
– Himno Nacional Argentino.
– Palabras de bienvenida por parte de autoridades municipales y de la presidente de Tardes de la Biblioteca Sarmiento Lic. Celia Inés López Miranda
– Lectura de Poemas
– Número Artístico: Coro Femenino de la Asociación Italiana Roma, Directora Natalia Skverer

SABADO 10 DE OCTUBRE
09:00 – Lugar: Plazoleta de los Poetas:
Homenaje a Oscar Guiñazú Álvarez y a poetas fallecidos – Ofrenda floral
– Palabras del Poeta Rafael Horacio López
– Lectura de poemas.
10:30 – Visita a la localidad de Villa de Las Rosas – Palabras de recepción por parte de autoridades municipales – Lectura de Poemas en la Plaza
13:30 – Visita a la Feria de artesanías y comidas en la Plaza de la Villa
15:00 – Regreso a Villa Dolores
18:00 – Lugar: Sala de Arte Municipal (ubicada frente a Plaza Mitre, en el centro de la ciudad)
– Paseo Poético por el centro de la ciudad con Banderas y estandartes representativos. – Volanteada poética - Participación del Cuerpo de Bastoneras y Escuela de Carnaval
19:00 – Lugar: Auditorio Municipal
Conferencia a cargo de la Poeta ecuatoriana Josefina Martínez Godoy “Dolores Veintinilla de Galindo y el dolor de vivir”
– Homenaje a Felipe Angellotti
– Lectura de Poemas
– Música y Poesía de Gustavo Adolfo Vergara

DOMINGO 11 DE OCTUBRE
10:00 – Visita a la localidad de San Javier y Yacanto – Recepción por parte de las autoridades municipales – Lectura de poemas
– Entrega de recordatorios de asistencia al Encuentro
15:00 – Regreso a Villa Dolores
19:00 – Lugar: Auditorio Municipal – Acto de cierre del 54° Encuentro Internacional de Poetas.
– Entrega de Estatuillas Conmemorativas del Encuentro a un poeta local y a otro visitante.
Las piezas son obra única del artista Francisco Flores, de Sauce Arriba, dpto. San Alberto, realizadas en una sola pieza de garabato.
– Lectura de poemas.
– Concierto de Piano: Alejandro Aguilera Despedida a los Poetas visitantes a cargo del Poeta Rafael Horacio López


Olvido, Lucía Vergara

OLVIDO

Prófugo errante,
de mirada perdida,
donde los recuerdos,
no encuentran guarida.

Fugitivo en exilio,
de alma fría,
donde las evocaciones,
no hallan auxilio.

El amor te busca,
con lazos de estrellas.
Quiere atraparte,
para aniquilarte.

Lucía Vergara

Canción del arquero Tehuelche, Antonio Esteban Agüero

CANCIÓN DEL ARQUERO TEHUELCHE

Con martillo de piedra,
mataremos Europa,
sobre yunque de piedra americana,
mataremos a Europa.

Con flecha mojada de curare,
Y abrazo de anaconda
Y rápida fauce de piraña,
mataremos a Europa.

Con cuerno de búfalo bicorne,
y zarpa de puma cazadora,
y saliva de sierpe brasileña,
mataremos a Europa.

Sonando maracas
mataremos a Europa
percutiendo monótonos tambores
mataremos a Europa.

Con óxido de cobre,
con sales de bórax,
con trampas de liana misionera
mataremos a Europa.

Con lazo de ocho tientos,
Y golpe de triple boleadora,
Y dagas agudas como un grito
mataremos a Europa.

No se cuando. Mañana.
Acaso mañana con la aurora.
Sudando la piel de los tambores,
mataremos a Europa.

Que Grecia nos perdone.
Que nos perdone Roma´
Y la luz de París que nos perdone.
Mataremos a Europa.

Llorando una lágrima celeste
Por Beethoven y Mozart,
Sollozando memoria de Leonardo
Mataremos a Europa.

Para ser en el mundo una bandera,
Y una llama creadora,
Y de nuevo simiente y nervadura´
Mataremos a Europa.


Antonio Esteban Agüero

La intemperie, Lucia Nelly Vergara

La intemperie

La luna
inmensa
cuelga
entre  las hojas
del álamo vecino.
Su platinada  luz
va quitándole el velo
a la infinitud
del espacio,
a la intemperie azul.


El festón oscuro
que bordea la noche,
espera a la  orfebre
prodigiosa,
que lo toque
con sus rayos de nácar,
y le labre
un galón de plata.

Lucia Nelly Vergara

Domingo, Antonio Esteban Agüero

DOMINGO


I

De mañana se viste la aldehuela
con la misa y el son de su capilla.
Todo puro y limpio, todo claro,
con el manso sol que dora arriba.

II

Y de tarde -una tarde igual a todas-
anudo un mirar en la plazuela,
veo la niña que su gracia luce,
y a mozo que estrena su camisa nueva.


III

Después, la noche oscura, perfumada,
poniendo al día una pausa negra,
y una guitarra que se une al canto
de una voz varonil, un tanto ebria.


Antonio Esteban Agüero

De Poemas Lugareños (1937) canto a la sierra de los Comechingones

Ricardo Di Mario leyendo sus poemas Pan, Crepúsculo y Extrañar el río



Ricardo Di Mario leyendo sus poemas Pan, Crepúsculo y Extrañar el río
5º ENCUENTRO DE "POETAS EN EL ARA" 
“Que no falte el pan de la palabra 
en la mesa tendida del encuentro”
DOMINGO 15 DE MARZO DE 2015
OJO DE AGUA (NONO) TRASLASIERRA, CÓRDOBA, ARGENTINA
Organizó Grupo "Amigos del Ara de la Poesía"
Idea y Producción; Carlos Tapia

Desierto de Atacama, Isabel Nieto Grando

Desierto de Atacama

Árido desierto que cruzan los vientos
sed de carretera, serpiente ondulada
suspiran los cerros, los valles callados
pasea la luna, camina descalza
Las cóncavas piedras esconden semillas
celosas aguardan el lloro del cielo
el Dios peregrino , derrama la lluvia
y un mar florecido transitorio y bello
Qué milagro místico, florece el desierto
vestir de colores las rocas desnudas
Sentir aleteos de pájaros en ronda
desafiando nubes ,allá en las alturas
Confundiendo grises en las soledades
y los arenales, hostigan sedientos
viejos huracanes parecen quedarse
lamiendo la dura soledad del tiempo
Ese sol desnudo que cruza las dunas
viajero incansable,

guardián del desierto.

Isabel Nieto Grando

Pan casero, Celia Inés López Miranda

PAN CASERO

para hacer este pan
en preciso tener un corazón de chaya
pues la harina habrá de llover lento ,
persistente
sobre la mesa de madera
pero lo hará danzando
como una llama de fogata recién iniciada.

formará una corona,
cerrará un círculo de minúsculos
puntos, que fueron granos
y hoy son promesa
de hombres hambrientos

     así, como los pueblos
cuando se reúnen en sus plazas por urgencias de patria
así, del mismo modo,
la levadura
unirá la voluntad de las semillas
y duplicará su fuerza volcánica
con la tersura del capullo
y el aroma de la tierra sembrada.

un perfume rosado
de salina y desierto
confundido en el agua del milagro
reunirá en un todo
la masa aromada de campo.
se precisan las manos engrasadas
seguras, dispuestas a
sobar y estirar
moldear y dar calor
al alimento
que se entrega despojado
porque en su origen
está la Pacha generosa

un horno panzón y bocudo
se abre como un vientre tibio para recibir
los panes de la vida
es que el fuego en sus brazas
transformara la herencia de la tierra
en comida

Pan casero,
nacido de la tierra ,
del fuego, del agua
tu olor perfuma el aire
convidando al encuentro,

cuando ya esté cocido
repártelo,
entrégate con él
vendrán los hijos,
los amigos
los gorriones del barrio
a celebrar la fiesta
de la mesa servida

Celia Inés López Miranda

Humita, Celia Inés López Miranda

Celia Inés López Miranda y Laura Vieyra

Humita

Capa tras capa, te desnudo,
 dulce  lágrima subterránea
 engendrada
 para saciar la sed
 en blanca leche
 jugosa y dulzona
      como la esperanza.

Te hiero
      con una daga filosa y
      entonces  te derramas …
      te me brindas
en pequeñas transparencias

   Reclamas desde el fondo del cuenco
        a tu compañero…
  te vuelves rosada a su contacto.
   Él… te enciende y saborea.
  Bailan a un mismo son en el aceite
         tibio que los va penetrando
          hasta confundirlos, húmedos en fuego…

   Mientras , hay otra fiesta de color,
     de dientes blancos o amarillos ya iniciada…
     me sube el aroma ancestral de la tierra por la manos
            cuando te quito, una a una
          las chalas que te cubren,
          mazorca dorada,
          sol tempranero,
          carne aborigen
          maíz ancestral, original y mítico
   y …
     sueño entonces con la América Madre
     con la América India
       el sueño de los que vivieron en tu savia madura
       y se volvieron carne de tu carne,
       carne americana.
    Te desgrano, te huelo, muelo tus granos
                    te siento en mis manos, generosa, hecha jugo de vida.
    Ahora ,
              un toque anaranjado
       de zapallo carnoso y pintón,
         logra seducirte…
     aceptas sus encantos
          y  cuando esto sucede
       fundidos en color
          el fuego hace el milagro
         con su suave cocción.

        Danza la cuchara en tu espesura de río milenario,
      te llueven sabores de sal , ají, pimienta
      y se pierden en el mapa amarillo de tu piel.
       
Milagro generoso de la tierra
        te deslizas como una arena dulce , hacia dentro…     
        te celebro, te sirvo, humeante, familiar. 
           Te comparto, cobrizo maná de nuestra raza


Celia Inés López Miranda

Anoche apareciste, Adrián Salagre

Anoche apareciste
compañera de un sueño
que no tenía.
Destapaste los espejos
más íntimos,
disfrazados de mariposas.
Para verme merecedor,
de tanta piel.


Adrián Salagre

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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