EL BLOGG DEL GRUPO LITERARIO TARDES DE LA BIBLIOTECA SARMIENTO SE ACTUALIZA PERIODICAMENTE DESDE EDL AÑO 2008. GRACIAS POR VISITARNOS.

Desde 1958 trabajando por la cultura en Traslasierra. Desde 1962 realizando anualmente el Encuentro internacional de Poetas más antiguo y con mayor continuidad del mundo. Desde 2001 realizando semanalmente el Café Literario del Grupo Tardes.

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Sitio del Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento y su actividad cultural, desde el 1 de mayo de 2008 en la web. Manteniendo vivo el legado Oscar Guiñazú Álvarez, para que no se pierda su obra y continúe en el tiempo.Apuntamos a la continuidad como el mejor homenaje a Don Oscar y su obra para que sea algo indeleble a través de los años.Realizamos el encuentro de poetas mas antiguo del mundo, cada año, desde 1962 en forma ininterrumpida nos encontramos en poesía y amistad en Villa Dolores, Traslasierra, Córdoba, Argentina. Todos los jueves llevamos a cabo el tradicional Café Literario, un lugar de encuentro para escritores y lectores. Oscar Guiñazú Álvarez nos dejó en 1996. Y como la institución era él, a quienes quedamos nos costó mantener el fuego. Hoy el Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento trabaja intensamente por la cultura. Quienes hemos heredado aquella antorcha, tenemos el honor y el desafío de hacer que su fuego siga brillando.





Huellas, Carmen de Leon



HUELLAS







Dónde está la Patria que soñé,

aquella dibujada por la historia,

la de padres e hijos laboriosos

amasando el pan diario, la memoria

en dulces colmenas de esperanzas.

Añoro la bendita palabra de maestras,

la justicia como un sol

caminando por las calles de mi pueblo,

el respeto a los mayores,

la mano amiga, sincera, de vecino,

aires frescos que a veces

se llegan del pasado.

Yo sigo buscando ese lugar

donde la esperanza dejó sus huellas.

Extraño los rostros abiertos, amigables,

de pueblo generoso,

aquel, en que hasta la pobreza

fue siempre la más digna compañera,

de esa dignidad que hoy,

sólo late en las alturas, con mi bandera.





Carmen de Leon  

De Mirada de Mujer 2012

Fue de noche, José Adrián Salagre

Fué de noche...
cuando descubrí
la ubicación
de cada uno
de sus lunares,
formando...
una constelación
de estrellas,
sobre su cuerpo.
Que mis...
aventureras manos...
descifraron
centímetro a centímetro,
hasta volverme...
astronauta,
orbitando descontrolado,
entre...
los rincones
inexplorados,
de sus universos...
más íntimos.





José Adrián Salagre

  Zahir®2018

Llueve, Isabel Nieto Grando




Llueve en la ciudad,
con la serenidad de un pájaro
que perdió el rumbo
y se queda en el árbol
hasta el amanecer.
Llueve mojándonos a todos.

Isabel Nieto Grando


Los frutales de mi patio, Los frutales de mi patio


Los frutales de mi patio

Ellos crecieron
con la misma vitalidad
de tus paternales manos.

Sus frutos,
pulposos,
son apreciados
por los que se arriman
a sus ramas
desde donde
alivianan la carga
descolgando tesoros.
Sus esencias
jugosas
en generosa entrega,
sacian
necesidades
que a cada uno
le hacen falta.
Los damascos,
los higos,
las uvas, las naranjas,
los limones,
expertos en naturales glúcidos,
son riquezas activas.
Sus aterciopeladas caritas
son caricias matinales
que recibo.

Estival y espontánea
secuencia se da
desde que tomaste la pala
y cavaste los pozos
para sembrar mi patio
con retoños de tu alma.

Lucia Nelly Vergara

Navegantes, Isabel Nieto Grando

Navegantes

Con sonrisa de paz van los marinos
desafiando las gigantescas olas
y cantan su dolor, rezan sus miedos
por la patria de todos, por su historia.

Sin burbujas ni antorchas encendidas
en su quietud el mar lame la espuma
indiferente guarda en sus entrañas
secreto misterioso de las brumas.

Enredado entre las algas más profundas
hay un cofre agrisado, detenido.
Marineros prisioneros de la noche
corazones sin luz y sin latidos.

La bandera perdida bajo el agua.
Náufragos en el mar descolorido
¿Donde están, los navegantes que partieron?
En el fondo del mar, están dormidos.


Isabel Nieto Grando

Al poeta, Lucia Nelly Vergara

Al Poeta

Poeta,
las palabras fluyen
desde tu pecho-manantial
hasta los dedos.
Como gotas mágicas,
se deslizan sigilosas
y las enhebras
en versos.

Poeta,
las voces exceden
desde tu alma-vertiente
hasta las manos.
Como metales
en la fragua
se amalgaman dispuestas
y las conviertes
en joyas.

Poeta,
deja a la lírica
que corra como río
porque muchos
echaran velas
y navegarán por ella
sintiendo en la piel
nuevos vientos
que los alejarán
de las escarpadas
orillas.

Poeta,
ponle anclas
a los sueños nómades
y espera.
Desde el mar de palabras
emergerán poemas puros
y se soltarán libres
como gaviotas blancas.


Lucia Nelly Vergara

Pinceles de yodo, Cristina Duje

Pinceles de yodo
mis dedos por tu espalda
cuando regresen las olas
subiré a mi barca
a navegar las ondas
de tu pelo.


Cristina Duje

Vengo de una mujer, Beatriz Tombeur


VENGO DE UNA MUJER

Vengo de una mujer aguerrida,
Huérfana muy joven!
El amor la sacó
de la soledad.
Con sus manos amasó
un nido
para empollar
seis hijos.
Vengo de una mujer
que amó mucho
Vengo de una mujer que perdió
un hijo y otro fue especial.
Esa mujer conoció el dolor.
pero el nido siempre llenó de alegría.
Vengo de una mujer única
Me dejó su fortaleza,
Me impregnó con sus virtudes.
su entrega a la familia.
Vengo de una mujer que
me enseño el amor, sin medida.
Vengo de su nido tapizado de abrazos
Ella vive en mí
¡Vengo de mi madre, irrepetible!

Beatriz Tombeur 
(2017)

Tiempos, Carmen Iris de Leon

TIEMPOS

Estamos hoy…mañana ya no más...
Los azahares quedaron olvidados
tras los soles de un nuevo soñar.
Hay violines de recuerdos ansiosos
que rompen los cristales
del calor estival
y la noche que calma los ardores de fuego
parpadea en la hierba
entre chispas de verde y oro fugaz.
Uno se va enamorando
poquito a poco……
de la vida
sus dedos te rozan …..
sientes que te acunan.
Te muestran el insecto
la flor, la luna,
las infinitas caricias del sol y la lluvia.
Vives las manos de tus padres
de hermanos …. amigos
y junto a tu compañero
meces en tibio lazo a tus nietos.
¡Qué amor más grande éste
donde se conjugan
todos los tiempos!


CARMEN IRIS DE LEON 

Digo los oficios, Antonio Esteban Aguero


Digo los oficios

COMPATRIOTAS, dejadme que celebre,
con emoción de corazón fraterno,
los oficios del hombre que trabaja
bajo la luz de mi país pequeño,
mientras pulso guitarras interiores
y la calandria se remonta al cielo.

Y así digo el sabor de la amargura
de quien labora bajo un pozo negro
en las minas del Morro o Carolina
perforando tinieblas de roquedos
más allá de la estrella de carburo
que conduce a la ruta del tungsteno;
y saludo al Obrero que cosecha
sobre el duro blancor del Bebedero
esa Sal que le muerde la mirada
y le quema la sangre de los dedos;
y también a las tímidas muchachas
porque majan el trigo en el mortero
para el hambre del Padre que regresa
transfigurado de sudor labriego;
y a Santiago Vidal, que en Candelaria
hace prodigios cuando soba el cuero,
y fabrica rendajes y peguales,
fustas de gala, sólidos taleros
y los lazos que vuelcan al novillo
cuando el novillo es un impulso fiero;
y a don Claro Baigorria, que en Uspara
bebió la leche varonil del cerro
y en las noches de luna se dedica
a la caza de pumas con el perro,
el seguro puñal y su coraje
quemando siempre corazón adentro;
y saludo a las diestras Peladoras
que en los últimos días de febrero
inauguran la fiesta de las frutas,
bajo las huertas de Luján o Merlo;
y a los Peones que siegan alfalfares,
y los enfardan en un cubo prieto,
o levantan en parvas donde es lindo
yacer mirando anochecer el cielo,
mientras fluye el Conlara y se bifurca
sobre la red municipal del riego;
y saludo en el sol de La Totora
la fatiga de los Picapedreros
que persiguen al pan por el granito
más allá de martillos y barrenos;
y al anciano que vive en La Barranca
y cuyo nombre es Cayetano Cuello,
porque un día en la luna de la infancia,
cuando yo fui como arbolito tierno,
fabricóme dos mínimas ojotas
para soltura de mi andar pequeño;
y las manos de Sosa, que, inclinado,
corta adobones en el barro espeso,
mesturado de paja y de boñiga
como lo manda el ancestral Hornero;
y también a la mágica Dulcera,
ruborizada de salud y fuego,
que en la paila de cobre se retrata
sobre el almíbar de su dulce nuevo;
y saludo al jinete solitario,
que decimos algunos Remesero,
cuando lleva vacunos y lanares
entre jornadas de ventoso invierno;
y al colono de Fraga cuando siembra
en la chacrita de la cual no es dueño
la simiente que rueda por el surco,
pero también sobre su propio pecho;
y saludo a la anciana que en la pampa
biennombrada también del Tamboreo
porque tañe y percute en el galope
con el sonido de profundo trueno,
modelaba los cántaros de greda
para el arrope de chañar moreno;
y al oficio del Niño que en el asno
como él humilde, juguetón y bueno
se detiene en la puerta de los pobres
con la ganchada de espinillo seco;
y saludo a los peones que conozco
en la memoria de Jesús Robledo,
que en otoño partía a la cosecha
bajo la lona de un vagón carguero,
y una tarde quedó por la llanura,
junto a maizales de Venado Tuerto,
enraizado también como semilla
de cardo santo u ondulado trébol;
y al indio que teje en Guanacache
donde vivió la Chapanay un tiempo-
canastillos de junco y la piragua
de remar y cazar en los esteros;
y saludo a la anciana de El Talita.
siempre vestida de percales negros,
porque tiene el oficio humanitario
de probar en el agua del espejo
la mirada sin ver, la dura cera
y el detenido corazón del muerto;
y saludo en la luna de Tilquicho
la vigília de oscuros Carboneros
cuando velan el horno que atesora
llama dormida en los carbones negros;
y en el verde sabor de la tisana
justifico la ciencia del Yuyero,
que promete una cura de fragancia
para los males del hermoso cuerpo;
y el oficio de Vega, que en un carro,
protegido de lonas o de cueros,
almacena cosechas del otoño,
desde la miel hasta los higos secos,
y quesillos, y rubios orejones,
y los pelones de dulzor trigueño,
y el patay en menudos panecitos,
y manojos de tónico mastuerzo,
para luego vender por los caminos
más allá de Mercedes y Paunero;
y también al descalzo Pastorcito
que en la quebrada donde mora el trueno
y las nubes se tocan con la mano
apacienta rebaños cuyo dueño
vive en el valle, protegido y gordo,
con buena cama y confortable techo;
y saludo en el Bayo que me lleva
por los veranos a galope lento
esa mágica ciencia de la doma;
que dominaba don Gregorio Oviedo;
y el oficio de Heredia, que una tarde,
en el lugar donde sembró Sarmiento
el primer alfabeto me mostraba,
como flores nacidas en sus dedos,
la caja y la luz de las guitarras
que fabricaba con exacto esmero;
y en el sur de caldenes y lagunas,
la progenie del indio Quichusdeo,
mientras lava pezuñas de los toros
bajo la fusta de un inglés enfermo;
y el oficio por todos estimado,
sagrado oficio de Faustina Argüello,
que conduce por venas femeninas
niños a ser perennidad de pueblo;
y saludo en los puños de Quiroga
la batalla sin mapas del Hachero
cuando lucha en el monte, y en el monte
deja su fuerza de varón entero
convertida en quebracho moribundo
o en algarrobo para siempre yerto
(y en el vino del sábado protesta
por la dureza de su sino negro);
y saludo la fuerza de Santana
porque domina virilmente al hierro
en la llanta del carro, el hacha rota.
las hoces viejas para el trigo nuevo,
el arado rural y la herradura
que hace del trote tamboril legüero
y, allá por Alfalan y Las Meladas,
al muchacho que oficia de Boyero
y galopa llevando la tropilla
hasta la aguada donde grita el tero;
y a don Juan Báez saludo y rememoro,
y con él su destino de Platero,
en el mate de plata y la bombilla
donde concordia solidaria bebo;
y saludo a las núbiles muchachas
de cutis mate y relumbroso pelo,
cuando viajan en tren a las Ciudades,
que dominan las Vacas y el Dinero,
a vender juventud por servidumbre
a señoronas de pulidos dedos;
y en la mesa que a todos nos reúne,
a la orilla del pan y del puchero,
yo saludo la sombra campesina
de nativos y honrados Carpinteros;
Mauricio Barreda, Juan Orozco,
Pablo Aguilera, Sebastián Moreno,
Dolores Luna, Sinibaldo Funes,
Crisanto Núñez, Juan Daniel Romero;
y saludo en la paz de La Botija,
donde parece remansarse el tiempo,
al patay que se tuesta en la ramada
bajo los ojos de Josefa Liendo;
y en la Zamba que sube por el río
musical y natal del Chorrillero
yo bendigo la voz de la Guitarra
sobre el regazo de los Guitarreros;
y en el cofre tallado cuya tapa
dice el Escudo de los cuatro cerros
con el sol y los tímidos venados
nombro el oficio de José Rosello;
y saludo en el poncho que me cubre
las manos suyas, doña Lola Agüero,
sarmentosas de reuma, pero leves
como lana de nube o de borrego,
que giraban el huso, y en el patio,
bajo los talas con su flor de cielo,
coordinaban los lizos y la trama
en los palos del telar doméstico.

Y también este oficio que me vino
por arterias de música y de sueño
y me ha dado la dicha de sentirme
boca del Hombre y corazón del Pueblo.

 Antonio Esteban Aguero

Grupo Literario Tardes de la Biblioteca Sarmiento. Más de medio siglo en poesía

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